PalavrArdente

no esquecimento....

2005-10-27T22:38:00.000+01:00

Cantiga para não morrer...

2005-10-27T22:25:00.000+01:00

Quando você se for embora,
moça branca como a neve,
me leve.

Se acaso você não possa
me carregar pela mão,
menina branca de neve,
me leve no coração.

Se no coração não possa
por acaso me levar,
moça de sonho e de neve,
me leve no seu lembrar.

E se aí também não possa
por tanta coisa que leve
já viva em seu pensamento,
menina branca de neve,
me leve no esquecimento.

Ferreira Gullar in De Dentro da Noite Veloz (1962-1975)

"Oferendas para Kianda"

2005-09-05T19:53:00.000+01:00

" Oferendas para a Kianda ", acrílico s/ tela, 100x120 cm, 1999, de Jorge Gümbe

Jorge Gümbe

2005-09-05T17:38:00.000+01:00

Jorge Gümbe
nasceu em Dembos, República de Angola, em 1959. Estudou Artes Visuais, na escola Industrial de Luanda, entre 1972 e 1976.
Em 1978 frequentou o Curso de Instrutores de Artes Plásticas, na Secretaria de Estado da Cultura.

Graduou-se em Pintura e Desenho, na escola Nacional de Arte, em Havana, Cuba, no ano de 1981.
Frequentou um estágio de Pedagogia de Arte, Cor e Forma, na KONSTFACKSKOLAN (Instituto Superior de Arte de Estocolmo), Suécia, 1984, e o Curso Internacional sobre Política Cultural e Cultura de Massas no "Institui Für Weiterbildung der DDR" (Instituto de Formação e Qualificação de Dirigentes do Ministério da Cultura da República Democrática Alemã), Berlim, Alemanha, 1987.

Entre 1985 e 1986 foi Secretário Geral da União Nacional de Artistas Plásticos. Foi Director da Escola Média de Artes Plásticas do Instituto Nacional de Formação Artística e Cultural, da Secretaria de Estado da Cultura e Professor de Desenho Básico Tridimensional e Pintura. Leccionou cursos nocturnos de Desenho e Pintura na União Nacional de Artistas Plásticos.

Membro Fundador da União Nacional de Artistas Plásticos — UNAP.Foi convidado, em 1986, pela Autoridade Alemã de Intercâmbio Académico da República Federal da Alemanha (DAAD) para visitar vários museus, galerias e ter contactos com artistas em, Bona, Colónia, Düsseldorf, Berlim Ocidental, Munique, Aach, Estugarda e Frankfurt e em 1998 pela União Federal de Artistas Jugoslavos, TITOGRADO, onde executa várias obras pictóricas nos seus ateliers.

Decorou as novas instalações do Consulados Geral da República de Angola, em Ponta Negra - República Popular do Congo,1985.

Realizou visitas de estudos a diversos países, tais como: Roménia, Itália, Bulgária, Checoslováquia, União Soviética, Brasil, Congo, Zaire e Senegal.

Meus Julhos

2005-09-05T17:17:00.000+01:00

1. Sou julho,
estou explicado só pelo sol

Meu erro
é procurar um território
apto a nascer

A única geografia
que me aceita é a poesia

Como a chuva
que repousa entre nuvem e terra
me escrevo
na ausência de todas as línguas

2. Me esqueço-me:
só me falto eu
para ficar todo só

3. Antes de nascer
já eu tinha envelhecido tudo

Por isso,
não me espanta
o casal de pedras
nem a árvore que engravidou

Minha doença,
felizmente,
é muito miraculável.

Mia Couto
julho de 1989

in Raiz de Orvalho e Outros Poemas
editorial Caminho,p 67

*Mia Couto nasceu na Beira, Moçambique, em 1955. Foi director da Agência de Informação de Moçambique, da revista Tempo e do jornal Notícias de Maputo.Tornou-se nestes últimos anos um dos ficcionistas mais conhecidos das literaturas de língua portuguesa. O seu trabalho sobre a língua permite-lhe obter uma grande expressividade, por meio da qual comunica aos leitores todo o drama da vida em Moçambique após a independência. Os seus livros estão traduzidos nomeadamente em francês, inglês, alemão, italiano e espanhol.

Sotaque Da Terra

2005-09-05T16:01:00.000+01:00

Estas pedras
sonham ser casa

sei
porque falo
a língua do chão

nascida
na véspera de mim
minha voz
ficou cativa do mundo,
pegada nas areias do Índico

agora,
ouço em mim
o sotaque da terra

e choro
com as pedras
a demora de subirem ao sol

Mia Couto
Junho 1986

in Raiz de Orvalho e Outros Poemas
editorial Caminho
p.63

Protesto Contra A Lentidão das Fontes

2005-09-05T15:46:00.000+01:00

Vazaram-se as luas da savana
ossadas pálidas emigraram
dos corpos para o chão
ajoelharam-se os bois
exaustos de carregarem o sol

Escureceram as horas
nomeadas pela fome
extinguiu-se o sangue da terra
esvaiu-se o leite
num coágulo de saudade

Restam troncos
sustentos gemidos
mães oblíquas sonhando migalhas
mendigando crenças
para salvar os filhos já quase terrestres

Quem protege estes meninos
feitos da chuva que não veio?
Que casa lhes havemos de dar?

Amanhã
quando se entornarem os cântaros do céu
as aves voltarão a roçar a lua
e as cigarras de novo espalharão o canto

Mas dos meninos
talhados a golpe de poeira
quantos restarão
para saudar o amanhecer dos frutos?

Mia Couto
Junho de 1984

in Raiz de Orvalho e Outros Poemas
editorial Caminho
p.62

O primeiro astronauta

2005-09-05T15:00:00.000+01:00

O primeiro astronauta
devia ter sido
Silvestre José Nhamposse.

Só ele
teria sacudido os pés
à entrada da Lua

Só ele
teria pedido
com suave delicadeza:
-dá licença?

Mia Couto
Setembro de 1983

Raiz de Orvalho
e Outros Poemas
editorial Caminho
p.82

Herança Surrealista.

2005-08-29T11:56:00.000+01:00

Herberto Helder ( 1930/) ,

é uma das figuras mais importantes do experimentalismo poético.
Alia nos seus poemas uma herança surrealista (automatismo como meio da criação poética) e uma concepção pessoal da poesia como terreno fechado de desbravação de palavras e ideias recorrentes. O seu estilo é gangórico e saturado de metáforas.

Estreia-se com O Amor em Visita (1958) e A Colher na Boca (1961), vindo ainda a publicar o livro de contos Os Passos em volta (1963), a Colectânea de Poesia Toda (1973), Photomaton e Vox (1979), onde faz o cruzamento de géneros, e A Cabeça entre Mãos (1982) , Prémio de poesia de 1983 do Pen Club Português, entre outros.

IN Didacta, FGP-1996

(http://www.triplov.com/herberto_helder/)
(http://omni.isr.ist.utl.pt/~cfb/VdS/herberto.helder.html)
(http://www.iplb.pt/pls/diplb/!get_page?

As Musas Cegas

2005-08-15T11:37:00.000+01:00

I
Bruxelas, um mês. De pé sob as luzes encantadas.
Em noite assim eu extinguiria minha alma
cantando humildemente. Fecharia os olhos
sob os anéis dos astros, e entre os violinos
e os fortes poços da noite descobriria
a ardente ideia da minha vida.
Em noites assim amaria o fogo
da minha idade. Cantaria como um louco este grande
silêncio do mundo, vendo queimarem-se nas trevas
as vísceras tensas e os ossos e as flores dos nervos
e a cândida e ligeira arquitectura
de uma vida.

Bruxelas com as traves da minha cabeça
e uma grinalda de carvões em torno dos testículos
de um homem
bêbado da sua idade. Cantaria com estes testículos
negros, as lágrimas, o coração ao meio do nevoeiro
derramando o seu baixo e aéreo sangue,
a sua dor, o lírico
fervor, o fogo de porta entre os símbolos nocturnos.

Era tão pura a ideia de que o tempo começava
depois do verde e fértil e exaltado
mês da carne. Vergada sobre o livro onde o meu rosto
ardia,
a vida esperava com sua torres
vibrantes, seus grandes lagos
límpidos. E eu adormecia
e sonhava um homem em voz alta, um vidro
incandescente, uma fina flor
vermelha colocada sobre a mesa. Era tão violenta
a ideia de cantar sem fim,
até que voz consumisse esta garganta sombreada
de estreitos vasos puros.
- Cantar fixa e fria e intensamente
sobre a minha rasa
luminosa vida, ou sobre os campos transparentes e sombrios
de bruxelas do mundo.

II

Apagaram-se as luzes. É a primavera cercada
pelas vozes.
E enquanto dorme o leite, a minha casa
pousa no silêncio e arde pouco a pouco.
No círculo de pétalas veementes cai a cabeça -
e as palavras nascem.
- Límpidas e amargas.

Eis um tempo que começa: este é o tempo.
E se alguém morre num lugar de searas imperfeitas,
é o pensamento que verga de flores actuais e frias.
A confusão espalha sobre a carne o recôndito peso do ouro.
E as estrelas algures aniquilam-se para um campo sublevado
de seivas, para a noite que estremece
fundamente.

Melancolia com sua forma severa e arguta,
com maçãs dobradas à sombra do rubor.
Aqui está a primavera entre luas excepcionais e pedras soando
com a primeira música de água.
Apagaram-se as luzes. E eu sorrio, leve e destruído,
com esta coroa recente de ideias, esta mão
que na treva procura o vinho dos mortos, a mesa
onde o coração se consome devagar.

Algumas noites amei enquanto rodavam ribeiras
antigas, degrau a degrau subi o corpo daquela que se enchera
de minúsculas folhas eternas como uma árvore.
Degrau a degrau devorei a alegria -
eu, de garganta aberta como quem vai morrer entre águas
desvairadas, entre jarros transbordando
húmidos astros.

Algumas vezes amei lentamente porque havia de morrer
com os olhos queimados pelo poder da lua.
Por isso é de noite, é primavera de noite, e ao longe
procuro no meu silêncio uma outra forma
dos séculos. Esta é a alegria coberta de pólen, é
a casa ligeira colocada num espaço
de profundo fogo.
E apagaram-se as luzes.

- Onde aguardas por mim, espécie de ar transparente
para levantar as mãos? onde te pões sobre a minha palavra,
espécie de boca recolhida no começo?
E é tão certo o dia que se elabora.
Então eu beijo, de grau a degrau, a escadaria daquele corpo.
E não chames mais por mim,
pensamento agachado nas ogivas da noite.

É primavera. Arde além rodeada pelo sal,
por inúmeras laranjas.
Hoje descubro as grandes razões da loucura,
os dias que nunca se cortarão como hastes sazonadas.
Há lugares onde esperar a primavera
como tendo na alma o corpo todo nu.
Apagaram-se as luzes: é o tempo sôfrego
que principia. - É preciso cantar como se alguém
soubesse como cantar.

III

Eu teria amado esse destino imóvel, esse frio
poço dos sons. Ela não dormia, estava
a meu lado, era uma gruta onde a música
um instante se torna imensa.
Durante um mês viveu em mim, e não dormia. Foi o mês
das musas, a penumbra da sua vida
estava coberta de ervas puras.
Não dormia. Durante
o espantoso mês das musas, eu despertava como um espelho
onde as brasas da cabeça principiam a girar.

Estava iluminada por dentro, e a noite ia e vinha
sobre os arcos e os tanques e as frestas.
Eu cantava junto a esse sonâmbulo instrumento,
eu era profundo e fecundo. O sangue
passava pelos arbustos do corpo e os pensamentos
ardiam em mim, nessa monstruosa
noite da criação.

Sinto que tocaria esse intenso violino, e a vida
mudaria, as grandes estações do ano passariam devagar
na minha confusão. Eu era um homem
e tinha na boca o ofício de sorrir
o fluxo encantado
das imagens. E tinha palavras que um homem
tem para acender, como fogueiras,
nas margens cantantes e frias das águas
do mundo.

Vejo a minha vida agitada, as pequenas folhas
do rosto, minha dor e idade
de homem,
debruçadas sobre esse objecto misterioso e triste,
e poderoso e vazio
como uma guitarra, uma coluna de obscuridade
que dormia, que não podia jamais dormir
entre uma onda que vem do céu e da terra e uma noite
que iria e viria sobre a paisagem
de arcos e pontes e torres e poços tenebrosos
e ocos.

Às vezes eu levantava um braço que deixava arder
ou pensava como era forte
a torrente do meu silêncio. Pensava
como poderia desfazer-se a carne sem que eu
gritasse. A minha voz era esplêndida.
Os mortos poderiam erguer os corpos
submersos na grande ideia
universal, poderiam ouvia a minha voz
tão límpida de terrível
alegria.

A meu lado aquele ser levitava, e por ele passavam
as aves, os montes atingiam
as corolas celestes, nunca deixavam correr
as águas que atravessam os povos mais puros do mundo.

Era tenebroso e doce que a loucura me viesse
deste lugar, que fosse uma árvore sustentando
a minha idade.

Chegava um dia em que ela devia ser obscura,
e o meu coração ressoava. Minha dor de homem
de novo se inclinava sobre as formas mudas.
Porque a terra trabalhava para acender
aquela cidade, porque ela mesma cantaria então,
iluminada e humilde
debaixo da noite rolante, da estupenda noite
inspiradora. Mas somente para mim
o vento circulava com seus archotes
rápidos rápidos.
Minha cabeça estremecia contra a almofada
de fogo, e o sangue despedaçava as portas,
e ao alto os telhados transparentes incendiavam-se
batidos pelos raios.

Sabia agora
como havia razão no oculto
movimento da fantasia, como essa força
chegava de nada e era força no próprio e puro enigma
da minha vida. Porque a obra era então -
mais que o mundo e as fontes e os leitos
dos poderes -
eu, um homem disposto sobre si
como a luz se dispõe sobre a luz
e as palavras são em si mesmas dispostas
no renovo das palavras.

Sobre a sombra de um mês confuso e rápido,
eu era um homem -
e um homem beija a sua própria boca.

2005-08-15T11:14:00.000+01:00

IV

Mulher, casa e gato.
Uma pedra na cabeça da mulher; e na cabeça
da casa, uma luz violenta.
Anda um peixe comprido pela cabeça do gato.
A mulher senta-se no tempo e na minha melancolia
pensa-a, enquanto
o gato imagina a elevada casa.
Eternamente a mulher da mão passa a mão
pelo gato abstracto,
e a casa e o homem que vou ser
são minuto a minuto mais concretos.

A pedra cai na cabeça do gato e o peixe
gira e pára no sorriso
da mulher da luz. Dentro da casa,
o movimento obscuro destas coisas que não encontram
palavras.
Eu próprio caio na mulher, o gato
adormece na palavra, e a mulher toma
a palavra do gato no regaço.
Eu olho, e a mulher é a palavra.

Palavra abstracta que arrefeceu no gato
e agora aquece na carne
concreta da mulher.
A luz ilumina a pedra que está
na cabeça da casa, e o peixe corre cheio
de originalidade por dentro da palavra.
Se toco a mulher toco o gato, e é apaixonante.
Se toco (e é apaixonante)
a mulher, toco a pedra. Toco o gato e a pedra.
Toco a luz, ou a casa, ou o peixe, ou a palavra.
Toco a palavra apaixonante, se toco a mulher
com seu gato, pedra, peixe, luz e casa.
A mulher da palavra. A Palavra.

Deito-me e amo a mulher. E amo
o amor na mulher. E na palavra, o amor.
Amo, com o amor do amor,
não só a palavra mas
cada coisa que invade cada coisa
que invade a palavra.
E penso que sou total no minuto
em que a mulher eternamente
passa a mão da mulher no gato
dentro da casa.

No mundo tão concreto.

Esta linguagem é pura. No meio está uma fogueira
e a eternidade das mãos.
Esta linguagem é colocada e extrema e cobre,
com suas lâmpadas, todas as coisas.
As coisas que são uma só no plural dos nomes.
- E nós estamos dentro, subtis, e tensos na música.

Esta linguagem era o disposto verão das musas,
o meu único verão.
A profundidade das águas onde uma mulher
mergulha os dedos, e morre.
Onde ela ressuscita indefinidamente.
- Porque uma mulher toma-me
em suas mãos livres e faz de mim
um dardo que atira.
- Sou amado,
multiplicado, difundido. Estou secreto, secreto -
e doado às coisas mínimas.

Na treva de uma carne batida como um búzio
pelas cítaras, sou uma onda.
Escorre minha vida imemorial pelos meandros
cegos. Sou esperado contra essas veias soturnas, no meio
dos ossos quentes. Dizem o meu nome: Torre.
E de repente eu sou uma torre queimada
pelos relâmpagos. Dizem: ele é uma palavra.
E chega o verão, e eu sou exactamente uma Palavra.
- Porque me amam até se despedaçarem todas as portas,
e por detrás de tudo, num lugar muito puro,
todas as coisas se unirem numa espécie de forte silêncio.

Essa mulher cercou-me com as duas mãos.
Vou entrando no seu tempo com essa cor de sangue,
acendo-lhe as falangetas,
faço um ruído tombado na harmonia das vísceras.
Seu rosto indica que vou brilhar perpetuamente.
Sou eterno, amado, análogo.
Destruo as coisas.

Toda a água descendo é fria, fria.
Os veios que escorrem são a imensa lembrança. Os velozes
sóis que se quebram entre os dedos,
as pedras caídas sobre as partes mais trémulas
da carne,
tudo o que húmido, e quente, e fecundo,
e terrivelmente belo
- não é nada que se diga com um nome.
Sou eu, uma ardente confusão de estrela e musgo.

E eu, que levo uma cegueira completa e perfeita, acendo
lírio a lírio todo o sangue interior,
e a vida que se toca de uma escoada
recordação.

Toda a juventude é vingativa.
Deita-se, adormece, sonha alto as coisas da loucura.
Um dia acorda com toda a ciência, e canta
ou o mês antigo dos mitos, ou a cor que sobe
pelos frutos,
ou a lenta iluminação da morte como espírito
nas paisagens de uma inspiração.
A mulher pega nessa pedra tão jovem,
e atira-a para o espaço.
Sou amado.
- E é uma pedra celeste.

Há gente assim, tão pura. Recolhe-se com a candeia
de uma pessoa. Pensa, esgota-se, nutre-se
desse quente silêncio.
Há gente que se apossa da loucura, e morre, e vive.
Depois levanta-se com os olhos imensos
e incendeia as casas, grita abertamente as giestas,
aniquila o mundo com o seu silêncio apaixonado.
Amam-me, multiplicam-me.
Só assim eu sou eterno.

2005-08-15T10:52:00.000+01:00

VI

É preciso falar baixo no sítio da primavera, junto
à terra nocturna. Junto à terra transfigurada.
Tudo ouve as minhas palavras talvez irremediáveis..
Infatigável perfume se acrescenta nos jacintos, fogo
sem fim circunda suas raízes leves.
É preciso não acordar do seu ofício a luz que inclina
os meus espinhos frios, a lua que inclina
meu sangue ligado e o sangue da terra nocturna.

Agora a primavera trabalha nas galerias mais antigas,
bate os seus martelos contra um milhão de estrelas.
É uma coisa estupenda a primavera que trabalha
nas caveiras dos cavalos enterrados.
E os cavalos ressuscitam pela noite adiante.
Inspiro-me na primavera com suas grutas de água
atenta, e amo a loucura -
a cabeça gelada sobre a corrente pura do terror.

Tenho medo de erguer a voz mais alto
que o meu coração, onde uma candeia
concentra um grande silêncio.
A primavera é algo prodigioso para o meu desbarato.
Que a tristeza me ajude, que me ajudem
os dentes da minha boca, os dedos das minhas mãos,
todos os mortos, todos os que amam
entre sangue no mundo, entre as águas das noites eternas.

Sinto os ossos ascenderem às cobras da cabeça -
e a obra está nas mãos.
Terra, terra preenchida. Enquanto os outros dormem,
fundo-me no verbo interior da primavera
como o vermelho se funde na flor futura.
Tu cantavas, sangue, a torrente translúcida da morte.
Cantavas o que já se não quebra com o uso
das vozes. Porque tu eras a minha
água salgada.

Fecho os olhos para ver como as acácias se iluminam
e a rutilação ascende pelas veias.
Tomo entre meus dedos a soturna amplidão dos mortos.
Primavera, como cresces.

Desespero ou alegria, como correm
nos membros reaparecidos.
Dizer devagar na humidade da carne, evocar
tuas colinas de sal, mistério.
Tudo em volta da primavera e da noite
com uma porta no coração para passar
num tremendo silêncio.

Ressuscitar uma vez com a cara extrema
junto a líquenes inocentes.
Entre os meses saber de um só que pede
a mudez aterradora.
A primavera cresce num núcleo de ideias, as cabras
evaporam-se, reaparecem em espírito
mastigando giestas. Primavera é uma palavra
numa língua demasiado estrangeira.
Uma coisa enorme, sem música.

Falo tão devagar que mal distingo
a noite sobre a terra
da minha garganta onde os animais passam
lentamente inspirados.
Só encosto a testa ao oculto fogo dos nomes,
e o sangue alimenta a loucura
devagar, devagar - como quem ressuscita.

VII

Bate-me à porta, em mim, primeiro devagar.
Sempre devagar, desde o começo, mas ressoando depois,
ressoando violentamente pelos corredores
e paredes e pátios desta própria casa
que eu sou. Que eu serei até não sei quando.
É uma doce pancada à porta, alguma coisa
que desfaz e refaz um homem. Uma pancada
breve, breve -
e eu estremeço como um archote. Eu diria
que cantam, depois de baterem, que a noite
se move um pouco para a frente, para a eternidade.
Eu diria que sangra um ponto secreto
do meu corpo, e a noite estala imperceptivelmente
ou se queima como uma face. Escuta:
que a noite vagarosamente se queima
como a minha face.

Essa criança tem boca, há tantas finas raízes
que sobem do meu sangue. Um novo instrumento,
uma taça situou-se na terra, e há tantas
finas raízes que sobem do meu sangue. E uma candeia,
uma flor, uma pequena lira,
podem erguer-se de um rio de sangue, sobre o mundo -
um novo instrumento rodeado de campânulas
inclinadas, por ligeiras pedras húmidas,
pelos animais que movem no seu calmo halo de fogo
as grandes cabeças sonhadoras.

Essa criança dorme sobre os meus lagos de treva.
Pensei algumas palavras para oferecer-lhe. Esqueço-me
tantas vezes dos mistérios dessa porta.
Porque então é muito estreita com os seus espelhos
detrás, com o vestíbulo frio.
Mas é tão belo uma criança ainda enevoada,
uma criança que ascende com uma
grande música
desta rede de ossos, deste espinho de sexo,
da confusa pungência, escuta: da pungente
confusão
de um homem restrito com a sua vida tão lenta.

Essa criança é uma coisa que está nos meus dedos;
às vezes debruço-me sobre as cisternas, e as vertigens,
e as virilhas em chama.
É a minha vida. Mas essa criança
é tão brusca, tão brusca, ela destrói e aumenta
o meu coração.
No outono eu olhava as águas lentas,
ou as pistas deixadas na neve
de fevereiro, ou a cor feroz,
ou a arcada do céu com um silêncio completo.
Misturava-se o vinho dentro de mim, misturava-se
a ciência da minha carne
atónita. Escuta: cada vez a minha vida
é mais hermética.
Essa criança tem os pés na minha boca
dolorosa.

Se ela um dia adormecer com cerejas junto à respiração
pequena, e sonhar
estes imensos arcos que os séculos vão colocando
sob os astros - e se de tudo
a sua cabeça estremecer como numa loucura,
com altos picos em volta, com enormes faróis
acendendo e apagando - escuta: se essa criança
imaginar, e todas as cordas se juntarem tensamente
para que ela invente o seu próprio rio
sem nome -
será ainda que do meu sangue se erguem finas
raízes, e o tenebroso tumulto das minhas sombras
está no fundo, no fundo da sua ingénua vida,
da sua terrível vida sem remédio.
Se ela morrer, escuta, será que a minha boca
diz lá em baixo
essas majestosas e violentas palavras
dos poemas.

Essa criança que aperta as veias que iluminam
a minha garganta. Ela dorme. Escuta:
a sua vida estala como uma brasa, a sua vida
deslumbrante estala e aumenta.
Se um dia os archotes incendiarem essa boca,
e as faúlhas cercarem
o silêncio tremendo dessa pequena boca, escuta:

a minha boca, lá em baixo, está coberta de fogo.

VIII
Ignoro quem dorme, a minha boca ressoa.
Despedir-se dos meses é uma nova tarefa, um ofício inquieto.
Às vezes na noite veja as casas pequenas, as rosas que se voltam
para o subterrâneo e subtilruído da seiva. Penso nas mulheres
de pálpebras descidas, no seu espírito
expansivo que repousa. Nas crianças que enlouquecem
silenciosamente dentro da sua inocência.
Às vezes na noite ainda jovem, mas
que principia a engolfar-se no seu doce
hermetismo - tantas vezes
penso na chuva, e nos corpos, e nas pontes onde
se encontra alguém
com as cegas mãos escorrendo para o fundo
o sangue de uma imensa
inspiração. Eu sei: despedir-se dos meses
é um ofício inquieto.

As luzes, as mesas, as armas antigas, os jardins debruçados
nas violas paradas. Não sei o que há
tão veloz e tão firme
na base de um homem. Às vezes vejo
que é uma invencível doçura, um espanto
colorido em redor de uma casa, uma raiva
generosa nas mãos iluminadas.
Mas no fundo, no fundo,
é a boca desmanchada que sangra devagar.
Ignoro quem dorme, é um ofício novo e louco,
uma tarefa perene do coração
sobre quanto se ignora. Minha boca ressoa.
Os próprios meses ressoam com espelhos ardentes,
como telhados, cúpulas, livros,
como objectos ardentes.

Sobre um rosto eu diria: é um rosto? Sobre
uma vida eu perguntaria se era
a força de uma vida. Porque os ossos e as veias
vão de corpo para corpo,
e despedir-se de tudo é um ofício inquieto.
Tudo isto é uma musa, um poder, uma pungente
sabedoria. As rosas que há
nas palavras, as palavras que estão
no alto como fungos luminosos, as palavras
que gravitam em baixo
no instável momento que avança e recua
ao pé da eternidade - as mãos
rodeando uma lâmpada, essas mãos
docemente cobertas de sangue - tudo isso
disposto para a inquietação de um ofício.

Eu sei: as vigas da cabeça estremecem um pouco.
Partem-se, aqui e ali,
alguns arcos secundários. Uma vida pode tremer
do princípio ao fim. É instantâneo,
eterno. Mas é o homem
que recebe a inspiração violenta.
Ignore quem dorme, a minha boca está no fundo,
móvel, coberta de sangue, a minha
boca ressoa como as cavernas de um barco,
a minha boca da minha vida
é um ofício. O meu ofício de despedir-me
um pouco engolfado na loucura.
A minha tarefa inquieta de pôr a vida
na sua oculta loucura.

Tudo isto canta na galeria dos meses
ornados de delgados mastros
acesos. E despedir-se dia a dia
desta torrente de pequenas imagens alucinadas e mansas
é um mester ainda jovem,
algo que se aprende lentamente com as mãos
e a garganta e a testa
e o marulho das águas que correm profundamente
em lugares inacessíveis,
sem nomes nem janelas por onde surja a cabeça
coroada de violinos.
É um violento ofício, e no fundo desse ofício
violento e puro,
a boca está coberta de um perturbado sangue
masculino.

HERBERTO HELDER
in OU O POEMA CONTÍNUO,
Setembro de 2004,
Assírio & Alvim.

Fotografias : Rui Nabais
Rui Vale de Sousa
Mario Pereira

2005-08-13T23:42:00.000+01:00

A COAT

I made my song a coat
Covered with embroideries
Out of old mythologies
From hell to throat;
But the folls caught it,
Wore it in the word's eyes
As thougt they'd wrought it.
Song, let them take it,
For there's more enterprise
In walking naked.

UMA CAPA

Uma capa fiz do meu canto
De baixo a cima
Bordada
De antigas mitologias:
Mas tomaram-na os tolos
Para exibi-la ao mundo
Como se por eles fora lavrada.
Deixa, canto, que a tomem,
Pois maior feito existe
Em andar nu.

William Butler Yeats
*1865 † 1939, Irlanda

in Responsabilities ( 1914)
uma antologia
trad. José Agostinho Baptista
Assírio & Alvim

2005-08-13T19:31:00.000+01:00

Death

2005-08-13T19:24:00.000+01:00

Death

Nor dread nor hope attend
A dying animal;
A man awaits his end
Dreading and hoping all;
Mnay times he died,
Many times rose again.
A great man in his pride
Confronting murderous men
Cats derision upon
Supersession of breath;
He knows death to the bone -
Man has created death.

Morte

Nem o temor nem a esperança assistem
Ao animal agonizante;
O homem que seu fim guarda
tudo teme e espera;
Muitas vezes morreu,
Muitas vezes de novo se ergueu.
Um grande homem em sua altivez
Ao enfrentar assassinos
Com desdém julga
A falta do alento;
Ele conhece a morte até ao fundo -
O homem criou a morte.

W.B. Yeats

in The Winding Stair and Other poems
(1993)
uma antologia
trad. de José Agostinho Baptista
Edição Assírio & Alvim

José Afonso

2005-08-13T16:05:00.000+01:00

Canção do Desterro

Vieram cedo
Mortos de cansaço
Adeus amigos
Não voltamos cá
O mar é tão grande
E o mundo é tão largo
Maria Bonita
Onde vamos morar

Na barcarola
Canta a Marujada
- O mar que eu vi
Não é como o de lá
E a roda do leme
E a proa molhada
Maria Bonita
Onde vamos parar

Nem uma nuvem
Sobre a maré cheia
O sete-estrelo
Sabe bem onde ir
E a velha teimava
E a velha dizia
Maria Bonita
Onde vamos cair

À beira de àgua
Me criei um dia
- Remos e velas
Lá deixei a arder
Ao sol e ao vento
Na areia da praia
Maria Bonita
Onde vamos viver

Ganho a camisa
Tenho uma fortuna
Em terra alheia
Sei onde ficar
Eu sou como o vento
Que foi e não veio
Maria Bonita
Onde vamos morar

Sino de bronze
Lá na minha aldeia
Toca por mim
Que estou para abalar
E a fala da velha
Da velha matreira
Maria Bonita
Onde vamos penar

Vinham de longe
Todos o sabiam
Não se importavam
Quem os vinha ver
E a velha teimava
E a velha dizia
Maria Bonita
Onde vamos morrer

José Afonso

>>>>>>>

2005-08-09T16:31:00.000+01:00

Fotografia de Teresa Rosa

XIII - A Tzu- Chi: Entre As " Flores"

2005-08-01T19:49:00.000+01:00

A luz no lago, de súbito, esconde-se atrás do muro,
invadem o quarto os cheiros misturados das flores.
Na borda do biombo, o pó que as borboletas espalhou,
Na janela lacada, a mancha amarela da abelha.
Deixa esses papéis oficiais para os escriturários,
Há um criado para cada funcionário público honesto.
Vamos de cavalgada ouvir os poemas um do outro.
Que há de tão urgente nesses assuntos em que perdes o coração?

Li Shang- Yin

" Chuva na primavera e outros poemas"
tradução de José Alberto Oliveira
Assírio & Alvim

XII -A Chuva Nocturna: À Minha Mulher No Norte

2005-08-01T19:45:00.000+01:00

Perguntas-me quando regressarei: não sei a resposta.
De noite, a chuva do Outono, no monte Pa, enche o lago.
Quando, lado a lado, acenderemos uma vela, na varanda poente
E recordaremos o tempo da chuva nocturna no monte Pa?

Li Shang- Yin*

" Chuva na primavera e outros poemas"
tradução de José Alberto Oliveira
Assírio & Alvim

*A poesia de Li Shang-Yn ( 812?- 858) pertence ao último período da dinastia Tang, época áurea de poesia clássica chinesa, onde se destacam nomes como os de Li Po, Tu Fu, Wang Wei ou Bai Ju-Yi, cuja produção poética data, maioritáriamente, do século anterior. Li Shang-Yn viveu na fase da decadência da dinastia Tang, que irá sobreviver-lhe apenas cinquenta anos.

2005-08-01T19:29:00.000+01:00

Rodney Smith photo in art.transindex.ro

... Carta /Poema a herberto

2005-07-31T22:20:00.000+01:00

Herberto

sobre uma pista de raízes queimadas nas cavernas
do metropolitano tenteaste os degraus
onde as grandes
flores de loucura emudeciam - a cada passo a casa
erguia-se tecendo tramas de corredores
no frio de quartos e janelas
escancaradas à negra fixidez dos sóis
entre espelhos roídos pelos ventos de uma europa
que talvez fosse só juventude ( o que mora
no alto é igual
ao que em baixo mora) - porém na confusa
medianidade da visão está o tributo
a cada conhecimento se fecha o nó da dupla
solidão e cegos então cada coisa nos revela
o avesso como quando uma criança a ama
com o terror
que transforma a inocência em alegria
quando o desconhecido
te invade os dias Herberto esquece o seu nome a comovida
obscuridade da mulher e os rostos cruzarão
sorrisos e ansiedade na rua de repente indecifráveis
porque o desconhecido é um muro onde não se filtra o amor
nem a ferocidade dos gestos quotidianos (como
um círculo de beleza em expansão uma luz que plasma
desertos onde pousa) e é a festa de espinhos
um incêndio sacral assinalado a tua viagem com as cifras
menstruais já fim de uma infância perseguida
pelas visões - quem parte
deixa o corpo e entreabre a porta sobre as paisagens de sombra
até que se encante no ritmo a loucura encontrando
voz em cada meandro das fontes no meio das folhas
com olhos maternos de terra e os osso se vistam
de um sólido nevoeiro porque a morte é uma ponte
batida pelos passos de quem ousou conhecer tensa para unir
a ferida do abismo que nos lacera por dentro ( sem memória
de uma outra idade quando as mãos criavam palavras
para cada coisa desentranhada do silêncio de um tempo
ainda imóvel )
Herberto morremos e renascemos sós
não há companheiro que te possa vigiar o caminho
se o sono é um emaranhado de sarças pedras e vozes
enganadoras nem a mulher saberá decifrar os triunfos
da derrota - o viajante
estrangeiro voltará por entre os nomes esvaziados de cada vida
terá sílabas acesas por uma pasmada ternura
mas ninguém o escuta ( o medo fecha
ao imprevisto as fendas mais secretas ) ....
Carlos Vittorio Cattaneo in Três Solidões " Cartas - poemas para Mécia de Sena, Eugénio de Andrade e Herberto Helder- Contexto Editora, Roma 1981

....

2005-07-31T21:24:00.000+01:00

Fotagrafia de João Parassu

2005-07-29T19:50:00.000+01:00

Tal és mi poesía[...] arma cargada de futuro expansivo
Con que te apunto el pecho.
No és una poesia gota a gota pensada.
No és un bello producto. No es un fruto perfecto.
Son palabras[...] Son lo más necesario: lo que tiene nombre
Son gritos en el cielo, y en la terra actos.
[...] canto respirando.

Gabriel Celaya

in " nos joelhos do Silêncio"
( Heliodoro Baptista)
editorial Caminho

Do Cós da Agenda

2005-07-29T19:42:00.000+01:00

1

Recordo o tanto mal que me fizeram
como se bebesse um misterioso vinho.
Até à última gota da garrafa.

2

Hoje, os cães passam e a caravana ladra.

3

Conheço homens e mulheres que, na água
afungentam até os maiores crocodilos.

4

Se os governos não decapitam o povo
é porque, sem ele, nem se designavam:
até os abutres bateriam em retirada.

5

Moçambique expatriou-se. É possível
encontrá-lo num mapa por fazer.
Ou, numa esquina do mundo, a tocar
viola com os dedos dos pés. Cortaram-lhe
os braços pela " sharia".

6

Ao Mia: o feminino de livro é.... livra?!

7

Se até a Lua perdeu a memória como
vou festejar o meu ramadan privado?

Beira, 1992
Heliodoro Bapista

in " Nos Joelhos do Silêncio"
Editorial Caminho

chuva

2005-07-29T11:24:00.000+01:00

Fotografia de Miguel Lopes

2005-07-27T22:09:00.000+01:00

Chuva que tenta diluir
a progressão da sombra
nas janelas; inutilmente;
porque a tarde,
substância escura, inicou
o seu trabalho; contrastar
os anúncios de flúor; entregá-los
à noite ja legíveis;
musgo a crescer sem o suporte
das paredes; como se brotasse
num banho de vapor,
por entre névoa mentolada;
a luz há-de fluir,
compacta, no interior.

Carlos Oliveira in Trabalho Poético

Uma solitária nota musical para Hölderlin

2005-07-25T11:43:00.000+01:00

Se eu perder a memória, que pureza.
Nas ameias azuis vai-se arrastando a tarde,
retém seu ouro em malhas distantíssimas,
filtra a luz por uma fenda última, estende-se, denuncia-me
como um arco que treme sobre o ar aceso
Que esperava o silêncio? Príncípes da tarde, que palácios
pisou o meu pé, que nuvens ou recifes, que país estrelado?
Durou mais do que nós aquela rosa morta.
Que doce, ao ouvido é o rumor com que giram os planetas da água.

Pere Gimferrer
in edição antologia da poesia espanhola contemporânea
trad. josé bento
edição assírio & alvim

2005-07-25T11:23:00.000+01:00

fotografia de Marino Parisotto in art.transindex.ro

Pôr-do-Sol

Sabes qual é o mais feroz tormento?
é o de um orador tornar-se mudo;
o de a um pintor, p'ra quem a forma é tudo,
tremer a mão; perder o seu talento

ante os néscios, e é, nesse momento
que em combate se torna mais rudo,
ficar só, sem lança sem escudo,
p'ra ao inimigo dar contentamento.

Ver-se envolto entre as nuvens do ocaso
em que enfim nosso sol desaparece
é pior que morrer. Terrível passo

sentir que nossa mente desfalece!
Nosso pecado é tão horrendo acaso
que o martírio de Luzbel assim merece?

Miguel de Unamuno
in edição antologia da poesia espanhola contemporânea
trad. josé bento
edição assírio & alvim

... Carta/Poema a Eugénio de Andrade....

2005-07-24T22:04:00.000+01:00

Eugénio

quando já o tempo não agita a tua ânsia
de voo para um desconhecido de carne a vaentura
mas é sobre a pele um ácido mel
coagulando
nas rugas do amor desiludido ( já sem mãos
confinando aos olhos como grito na boca pregada)
- quando a àgua outrora límpida e dura é sempre
doutro rio e não há torre
que possa erguer-se nesta estagnação de charco
porque os mapas que querias evitar têm caminhos
entre desertos e ruínas - quando
sobre cabedelos onde o rio penetra o mar
te roça um amor adolescente e se perde
ignorando que nascentes de alegria
se demoram ainda em teus dedos na paciente
trama do desejo - quando uma voz de criança
traça pequenos círculos de luz no Jardim de S. Lázaro
e na sombra de folhas e veias
canta só eu
era o filho que me restava - Eugénio sentes
então a poeira tecendo no fundo de cada minuto
a vitória absurda do silêncio
- que esperança
pode esconder-se ainda no logro das palavras?
de nada servem as lembranças
se a àgua que buscavas é solidão de olhares
que não encontram um corpo se o fogo
se perdeu dos cardos eo solar impudor dos espinhos
não pode ferir ( que pastores
de outras margens ou marinheiros de outros mares poderiam
deixar marcas de inocência no desespero
dos anjos distraídos que te invadem as ruas?) repara
Eugénio na desdenhosa humildade de um cão que se deixa
morrer já sem dono - se o dono é o amor
é a sabedoria na fuga que nos lega ou uma áspera liberdade?
as palavras pesam eo ritmo obscuro dos simbolos
às vezes oprime
Até desocultar no sangue uma impensada
virgindade - mas no corpo está ausente
e calada a enredada melodia de músculos e alentos
que no verso fixamos quando já está perdida
( estava no desejo a poesia - como
matá-la? ) apenas
no amor somos mais sós que na solidão
Post scriptum :
- Agora a relva é branca como a loucura -
pássaros cegos batem contra os muros
e os rapazes matam-nos sem um sorriso sequer
( é o mundo que morre ou apenas um homem
no labirinto sem saída?) se o tempo
não tivesse esta fúria de nos correr em cima
se pudesse deter-se a descansar embalado
por esta ternura abandonada nas esquinas
da nossa vida talvez o fluir do mar
e dos dias
pudesse deixar um silêncio cheio de palavras
( o sulco luminoso que tem início e fim num corpo)
- mas não há incêndio no futuro para quem tudo queimou.
Carlo Vittorio Cattaneo in Três Solidões - " Cartas - poemas para Mécia de Sena, Eugénio de Andrade e Herberto Helder- Contexto Editora, Roma 1981

2005-07-22T16:49:00.000+01:00

fotografia de Lewis Hine in artphogallery.or

Improviso Com Sugestões Eliotianas

O tempo futuro que imaginais
Nas noites em claro dos que envelhecem,
Brotando subreptício por entre evasivas
Dos que da vida nada já podem provar,
Como erva por entre as pedras da calçada
Gasta pelos passos de quem passa
Indiferente ao tempo presente,
Amarrado ao tempo passado
Como mistura de água brotando da rocha
E vinho do cacho amadurecido
Por um derradeiro sol de Setembro
Que mal aquece a esperança
De quem viu o campo devastado
Pela medonha cavalgada.

Tomás Kim

in " cadernos de poesia
edição fac-similada dirigida por
Luis A. Carlos/ Joana Matos Frias

Ode à Beira- Nada

2005-07-22T15:50:00.000+01:00

( tendo lido um poeta lírico armado em poeta heróico)

Eu leio estes poetas com imensa amargura.
É tão verdade que todos desejamos
( todos, menos quem deseja o sossego dos outros)
a liberdade mais perdida a cada sonho com ela
como flor tranquila vicejando algures
onde contemplá-la é só chilreio vago
do campo antigo!...Eu espero, eu vejo, eu quero,
mas há em tudo isto um travo exacto
a deslealdade, a fuga, a evasão, e não a luta,
um travo a imaginar que a outra humanidade
será melhor apenas para nós sermos os mesmos
com auditório melhor. Tudo será igual,
no fundo querem tudo igual, pois quando gritam
por este vácuo de universo e acaso,
delírio de estruturas consumindo-se
voltadas para um fim que não possuem,
pois quando gritam (e dizem nomes belos,
imprecações brilhantes, vocativos mágicos)
por este claro monstro que em mim trago,
de que não há cesariana que me salve,
não é por ele que chamam; não procuram
saber que existe, desconfiam, temem,
agarram-se uns aos outros, temerosos,
fingindo rir da ingenuidade aflita
dos que, outrora, se curvavam solícitos,
sonâmbulos, seguros, para a poeira do mundo,
nela beijando os sinais, patadas, marcas,
dos deuses que brincavam aos humanos,
como os humanos a imortais brincavam,
brincavam a invisíveis, a sem peso,
primeiro ainda orgulhosos de que as coisas
fossem a pedra com que faziam outras,
depois já tristes de que as pedras fossem
como o regresso ao ventre entressonhado,
mais tarde atentos à evidência de estar vivos,
e quase agora aflitos sem saber porquê.
Não, não, toda esta gente é ignóbil, miserável,
não posso deixar de os ler com imensa amargura.
Passam cantando inúmeros disfarces
contra a morte dos deuses e das leis, das classes,
de tudo o que por séculos inventou palavras
com que eles cantam; e, no calor do canto,
há um consolo atroz, gramatical, de sobrevida,
relento a vida viúva e mal lavada.
Não! tudo isso é falso! Acudam que é traição!
Ainda é tudo o mesmo, a mesma teatrada,
a margem da verdade que não é a verdade,
se não há razões, se nós, os que sabemos,
é que andamos cá por ver andar os outros?
Que fidelidade eu devo, mais que a de voluntário escravo,
a novas grades com que se preparem
para prender quem grite que não há uma causa,
que não há um fim, nem uma razão,
que de nos agarrarmos uns aos outros
não nasce outra razão além dos gestos?
Confessai, por uma vez, cobardes,
que até por corbadia particais heroismos!
confessai por uma vez, que não tendes coragem
para lutar alegremente e sem motivos!
confessai que não sabeis amar a vida,
que não a amais senão na dor dos outros!
Confessai, confessai, apenas uma vez!
E, se depois cantardes, se ainda então
o sexo a mais ou a menos que vos subiu à garganta
ainda for o pipilar das avezinhas,
por entre os ramos mentais de um arvoredo
que os montes não conhecem, nem os rios
reflectiram nunca, nem os homens viram,
então, sim, então podereis ser líricos.
Sereis só líricos sem máscara. Repipilareis
na doçura da tarde( ai como é doce!),
no silêncio da noite ( ai como é escura!),
no estalido róseo da madrugada próxima...
......................................................................

Alto! Alto aí! Não vos inspireis! Deixai nascer o Sol!...
Deixai que ele nasça, que, sem todos vós - el' nasce.

20/7/48

Jorge de Sena

in " cadernos de poesia"
Reprodução fac-similada dirigida por
Luís A. Carlso/ Joana Matos Frias
edição campos das letras

solitude

2005-07-21T23:56:00.000+01:00

Fotografia de Celso Simões Mendes

... a Mécia de Sena...

2005-07-21T22:24:00.001+01:00

Mécia

procuro escrever-te dentro de uma noite cercada
(arreganharam-se-me os dentes) pelo frio que trouxe
a Roma um silêncio de neve ao longo das ruas
onde me perde o mar
(com um rosnar cavo na garganta) e pelas caveiras
- um exército quase - de amigos
versados ao assassínio (a rapariga de péssimas leituras
naquele dia o lobo solitário chamava-me) Mécia
também tu conheces o rasgão de alma quando
perdemos alguém ( e não só a morte nos traz lutos definitivos ) sabes das noites
rasgadas pela a ausência enquanto uivo não vem
libertar uma justa loucura mas pesa dentro
e cheio de unhas agarra-se àquele nevoeiro
onde nem o próprio sangue tem luz que possa evocar
sombras fermentes e máscaras

pergunto-te

mulher telúrica mãe de todo o filho sem mãe
onde encontras tu o amor no fundo
deste horror de lembranças? onde enterras as tuas incríveis raízes , não te mata a perda absoluta? encontraste a porta
para que o deserto te consinta
que sejam mortos a viver a tua vida? ( o sono que não chega e os fantasmas negros da ansiedade como
cachos de uvas da infância esperam
que descubramos existir) Mécia eu procuro
palavras irrazoáveis
para falar das mãos ainda pasmadas por um calor
mais confiança na entrega e fogo indefeso de olhares
do corpo carícias intimidades veladas
pelo hábito procuro exprimir o confuso
sentir-se em dois enquanto a solidão corrói
cada minuto na sombra que sobe nos quartos
onde trazemos os nossos gestos inutéis
se falta quem os fixava ao tempo
quase borboletas mortas por amor (aquele cão
branco, aquele cachorro com a mancha preta no focinho na festa de me ser filho
caía a cada degrau- eu era menino
e arrancaram-mo) Mécia
talvez seja orgulho escrever-te palavras quando
nem o próprio sonho pode quebrar-te tão sacudida por dentro
que perscrutas
cheia de ternura qual absurdo intervalo
entre dois nadas
nos é dado viver
é fome
só de enganos não domados este rosnar
que arreganha os dentes ou o júbilo terrível do lobo
sem alegria por ciência da morte? é a violência
do amor , eu creio que nos leva
para além do luto a esquecer as chaves da nossa
fragilidade e os outros equivocando-se vão abater
a suposta fortaleza para deixar nu
um simulacro - não sabem: o covil
( o último ) nos esconde com a antiga paciência
de quem se destrói a cada dia inventando-se um sorriso.

Carlo Vittorio Cattaneo In Três Solidões " Cartas / poemas para Mécia de Sena,Eugénio de Andrade e Herberto Helder " - Contexto Editora

2005-07-21T21:38:00.000+01:00

" dura d' ansioso la nuova solitudine e in alto

dentro la casa irrompe come un vento la poesia"

" dura de ansioso amor a nova solidão e ao alto

dentro da casa irrompe como um vento a poesia"

Carlo Vittorio Cattaneo in Três Solidões- Contexto Editora, Roma 1981

Alain Bosquet

2005-07-21T02:16:00.000+01:00

(fotografia de Joel Meyerowitz)

E, por fim ...

Deus disse: "Se tal vos repugna,
não acrediteis em mim,
mas ficaria feliz
se encontrásseis algum encanto
num ou noutro ser da minha lavra:
o búzio, onde dorme a música,
o plátano, que cresce para lá das estrelas,
o mar, que diz cem vezes: "Eu sou o mar."

Sinto-me muito humilde:
o meu universo não é mais belo
do que um poema perdido."

"O Tormento de Deus" de Alain Bosquet

2005-07-20T17:47:00.000+01:00

(...)
O lugar de Cristo é entre os poetas. Toda a sua concepção da Humanidade foi concebida pela imaginação e só por ela pode ser compreendida. O que Deus foi para os panteístas, foi o homem para ele. Foi o primeiro a conceber as diferentes raças como uma unidade. Antes da sua época existiram deuses e homens. Só ele viu que nas colinas da vida apenas Deus e o Homem existiam, e sentindo pela harmonia do misticismo que ambos foram encarnados em si, a si mesmo se chama filho de Deus ou do Homem, consoante a sua disposição de espírito. Mais do que qualquer outra personagem da História, Cristo acorda em nós a disposição do maravilhoso para o qual o romance apela sempre. Ainda há para mim qualquer coisa de inacreditável na ideia de um jovem camponês da Galileia imaginar que podia suportar nos seus ombros o fardo do mundo: tudo o que já havia sido feito e sofrido, tudo o que havia ainda para fazer e sofrer; os pecados de Nero, de César Bórgia, de Alexandre VI, daquele que foi imperador de Roma e sacerdote do Sol, os sofrimentos cujo nome é Legião e habitam entre os túmulos nacionalidades oprimidas, crianças empregadas em fábricas, ladrões, prisioneiros, vagabundos, todos os que estão calados sob opressão e cujo silêncio só por Deus é ouvido. E não só imaginá-lo mas, na realidade, levá-lo a cabo, para que todos os que hoje comunicam com a sua personalidade, ainda que não se inclinem diante do altar ou ajoelhem perante um padre, de qualquer modo sintam que a fealdade dos seus pecados é afastada e revelada a beleza do sofrimento.
Eu disse que ele enfileirava com os poetas.(...)

Oscar Wilde
in " de profundis"
edição Relógio D'Água.

Ansel Adams

2005-07-20T14:45:00.000+01:00

" White Branches, Momo Lake"

horizonte variável

2005-07-20T13:54:00.000+01:00

Sobre o horizonte variável
que o sal assalta, restituindo
a tudo isto
a luz do início;
alcançam para lá da neve
uma aridez salinizada;
a atmosfera enruga.se
como os metais crispados,
sob fremito
mais corrosivo que o do vento;
a luz deixa de ser a mesma:
devora-se a si própria,
amarelece o retrato pouco a pouco;
enquanto o magnésio
entra no seu crepúsculo;
e a imagem,
exposta a um ácido excessivo,
começa a decompor-se.

Carlos de Oliveira in Trabalho Poético

A Festa - II

2005-07-20T13:10:00.000+01:00

O corpo sabe ao cheiro das plantas vivas
limpíssimas de borco sob a chuva
e manhã cedo dança e bebe e canta
até ao escurecer e a noite ruma
a mais canto a mais vinho e a mais dança
ao despegar das vestes já molhadas
de tanto ardor e fresco fogo límpido
na pele colada à pele e a vida espalha
cintilações do sangue os reflexos
de quem chegou ao cume em extremos bardos

é quando o espaço quebra e o corpo ganha
na órbita de tudo a sua cor
e todo o olhar se espanta e não sossega
em súbita certeza de acordar:
como é possível sol se sol formal
se só sinal de tempo ou dia morto?

é quando o corpo dança e esse corpo
descobre a própria voz feliz retorno.

João Rui de Sousa

in " variações sobre um corpo"
antologia de poesia erótica contemporânea
editorial nova, porto

... os nossos corpos...

2005-07-20T10:08:00.000+01:00

[ Era a primeira vez...]

2005-07-20T09:49:00.000+01:00

Era a primeira vez que nus os nossos corpos
apesar da penumbra à vontade se olhavam

surpresos de saber que tinham tantos olhos
que podiam ser luz de tantos candelabros

Era a primeira vez Cerrados os estores
só rumor do mar permanecera em casa

E sabias a sal E cheiravas a limos
que tivessem ouvido o canto das cigarras

Havia mais que céu no céu do teu sorriso
madrugava de tudo em tudo que sonhavas

Em teus braços tocar era tocar os ramos
que estremecem ao sol desde que o mundo é mundo

É preciso afinal chegar aos cinquenta anos
para se ver aos vinte é que se teve tudo

David Mourão - Ferreira in O Algarve em Poemas - Ediçoes ASA, Junho 2003

Mário Cesariny

2005-07-19T22:40:00.000+01:00

"queria de ti um país de bondade e de bruma
queria de ti o mar de uma rosa de espuma."

Mário Cesariny

In " os poetas
entre nós e as palavras"
sony música ( portugal) lda
(edição assírio & alvim)

2005-07-19T22:02:00.000+01:00

Ton Dirven in art.transindex.ro

[ as primeiras coisas eram verdes ou azuis...]

2005-07-19T21:31:00.000+01:00

as primeiras coisas eram verdes ou azuis, como água pela cintura;
duras esmeraldas umas, outras animais, vibrantes
quando lhes toca a luz; o mais das vezes encostados
à parede do estábulo, com grandes olhos húmidos
e um precipício ao fundo ( e as nuvens são o seu bafo).
e no entanto, visto à distância exacta, tudo se transforma:
o cenário do mundo é só um infinito espaço
cheios de coisa nenhuma, e a luz o puro efeito
de dois deuses menores que marcam o compasso.

é certo que, na chuva, o teu corpo anuncia
com seu distante olhar, um prazer que não cabe
na estreiteza da fábula; um céu, não duvidemos,
acolhe o terno gesto que não foi.
já na parede a meio branca traço, a contragosto,
o tempo mal passado que apodrece, e numinante encosto
ao tampo de água o bico ou pincel fosco
onde surgira, de repente, nada.

os portões oscilam, e a erva adiante, se nos aproximamos.
claramente vejo como te divides
num infinito número simultâneo de mundos.
as palavras celebram, mudas, a água na paisagem,
verde ou azul, conforme desejaste.
avanço imóvel, descalço sobre a erva,
e quando fecho os olhos invade-me a luz por dentro
compacta, completa, como as coisas primeiras.

António Franco Alexandre

in poemas ( "os poetas,
entre nós e as palavras"
assírio & alvim, 1997 sony música (Portugal) lda

A Água Plena...

2005-07-19T15:15:00.000+01:00

Na beira mar, No molhe.
As mãos abertas para a chuva
cáustica.Tudo o que mortifca.
O que revivifica.
Chuviscos das nuvens do universo.
O corpo desce
atè à água plana.

Nada flutua na literatura.
Só o imaginário.
O som e a letra liquefazem-se.
Sinto a névoa fundente. O dia a dia funde.se. A fusão
é a minha paz.
A água e a alma.

Fiama Hasse Pais Brandão In âmago I ,Editora Limiar

Eros

2005-07-18T22:24:00.000+01:00

Diego Uchitel in art.transidex.ro

O meu olhar descia como um íman
Ao centro mais ardente do teu corpo.

Alberto Lacerda

in "Variações sobre um corpo"
antologia de poesia erótica contemporânea
editorial nova, porto

Véspera

2005-07-18T22:12:00.000+01:00

Seríamos dois faunos sobre a praia,
Batidos pelo vento e pelo sal,
Tendo por manto apenas a cambraia
Da espuma
E, por fronteira,
O areal.

Gémeos de corpo e alma,
Ver um era ver outro:
A mesma voz,
A mesma transparência,
A mesma calma
De búzio, intacto, em cada um de nós!

Felicidade?
Não!
Inconsciência!

E as nossas mãos brincavam com o lume
À beira da impaciência
Ou do ciúme

Pedro Homem de Mello

in " Variações sobre um corpo"
antologia de poesia erótica contemporânea
editorial nova, porto.

2005-07-18T22:02:00.000+01:00

De "Eléctrico"

( num carro para Campolide. Dia sexual)

Um mulher de carne azul,
semeadora de luas e de transes,
atravessou o vidro
e veio, voadora,
sentar-se no meu colo
na nudez reclinada
dum desdém de espelhos.

( Mas que bom! Ninguém suspeita
que levo uma mulher nua nos joelhos.)

José Gomes Ferreira

in Antologia " Variações sobre um corpo"
Antologia de Poesia erótica contemporânea
editorial nova, porto.

2005-07-18T22:00:00.000+01:00

David Hamilton in art.transidex.ro

Mãos dadas

2005-07-18T21:36:00.000+01:00

Não serei o poeta de um mundo caduco.
Também não cantarei o mundo futuro.
Estou preso à vida e olho meus companheiros
Estão taciturnos mas nutrem grandes esperanças.
Entre eles, considere a enorme realidade.
O presente é tão grande, não nos afastemos.
Não nos afastemos muito, vamos de mãos dadas.
Não serei o cantor de uma mulher, de uma história.
Não direi suspiros ao anoitecer, a paisagem vista na janela.
Não distribuirei entorpecentes ou cartas de suicida.
Não fugirei para ilhas nem serei raptado por serafins.
O tempo é a minha matéria, o tempo presente, os homens presentes,
a vida presente.

Carlos Drumond de Andrade in Jornal da Poesia

Romance LXI ou Domingos do Alferes

2005-07-17T21:13:00.000+01:00

Quando sua mãe sonhava,
como uma simples menina,
já falava nesse nome
DOMINGOS.
Domingos Xavier Fernandes,
que era o nome de seu pai.

Quando a menina dizia,
agora já mulher feita,
DOMINGOS,
- era Domingos da Silva
dos Santos. Outro Domingos.
Domingos com quem casou.

E quando, depois, sorria,
estudando para mãe,
DOMINGOS,
Domingos, - ia dizendo.
E assim ao primeiro filho
Domingos chamou, também.

Esse nome de Domingos
por toda parte o seguira.
DOMINGOS:
na infância ao longe deixada,
na adolescência perdia,
em todo tempo e lugar...

- Ah, Domingos de Abreu Viera,
quem batizará meu filho?
DOMINGOS,
meu amigo poderoso,
as coisas vão levar volta,
quem sabe o que vou passar!

Domingos sobre domingos
nas folhas dos calendários:
Domingos
- para a carta de Silvério,
para a subida à Cachoeira,
para a denúncia vocal...

Ai! de domingo em domingo,
chega ao caminho do Rio.
DOMINGOS!
Encontra Domingos Pires:
"Leva pólvora, Domingos,
que a venderá muito bem!"

Dominogs conta a Dominogs...
(É nome predestinado!)
DOMINGOS!
Já se desenrola a história...
Já vem da Vila à Cidade,
do Viscond ao Vice-Rei...

E, como vê sentinelas
sobre os seus passos rodarem,
DOMINGOS!
Sobe por aquela escada,
envolto na noite escura
como um criminoso vil.

E era a casa de Domingos,
na Rua dos Latoeiros:
DOMINGOS!
Entre as imagens de prata,
banquetas e crucifixos,
Domingos Fernandes Cruz.

Era a casa de Domingos...
e era em dia de domingos...
DOMINGOS!
- último dia de sonho,
que, agora, os domingos todos
são domingos de prisão.

Certa manhã tenebrosa,
no campo de São Domingos,
DOMINGOS!
(Sempre o nome de Domingos)
lhe apontaram a alta forca
de vinte e cinco degraus.

E num dia de domingo
seus quartos foram salgados.
DOMINGOS!
- despachados para os sítios
onde alguém o tinha ouvido
falar de conspiração...

Lá vai cortado em pedaços...
lá vai pela serra acima...
DOMINGOS!
Domingos Rodrigues Neves,
com os oficiais de justiça,
tranquilamente o conduz.

Cecília Meireles In Romanceiro da Inconfidência, Círculo do Livro S.A - 1975

2005-07-16T20:15:00.000+01:00

Fotografia de Carlos Rocha

As Duas Chaves

2005-07-16T19:32:00.000+01:00

doou-te duas chaves o encoberto
uma de prata secreta.................outra de ouro silente
uma de macho enroupada.................outra de fêmea despida
enrolada como serpes

ao membro erecto de Hermes
a de prata um pouco bruta.................é a emoção que estrilha
sem rédeas de compostura
e a outra.................limada.................em triângulo rebrilha

filhando ao ouro a perfeição
..........................................................nunca te vi tão radiante
assim contente de ti

a cara larga a escama apesar do rodermill
e os olhos.................................................esses vitrais
abrem rosáceas de fogo no carvão da pedra

Maria Estela Guedes, in "A Poesia serve-se fria!", 2005

Escada

2005-07-16T19:05:00.000+01:00

Maria Estela Guedes, *
in www.triplov.com

gota a gota
o mercúrio sobe a escada
ora se senta ora pára
as aladas pernas de ouro
cada vez mais chumbo

e chega lá
ao ovo
na febre do idioma
na ânsia de além
ao mais que a tudo soma
valor que não conhece bem
mas faz florir a escada

Fragmento de "heliotropolis.pt"

*nasceu em Britiande ( Lamego ). Escritora, investigadora do Centro Interdisciplinar de Ciência, Tecnologia e Sociedade da Universidade de Lisboa. Autora, entre outros, dos livros "Herberto Helder, Poeta Obscuro" ( 1979 ), "Eco, Pedras Rolantes" (1983 ) e "Carbonários: Operação Salamandra: Chiogloça Lusitanica Bocage, 1984", em colaboração com Nuno Marques Peiriço ( 1998 ).

Está, igualmente, presente na antologia "A Poesia serve-se fria!", II Bienal de Poesia de Silves( 2005 ).

www.triplov.org

O estrangeiro

2005-07-16T17:34:00.000+01:00

- De quem gostas mais, diz lá, homem enigmático? de teu pai, de tua mãe, de tua irmã, ou de teu irmão?
- Não tenho pai, nem mãe, nem irmã, nem irmão.
- Dos teus amigos?
- Eis uma expressão cujo sentido até hoje ignorei.
- Da tua pátria?- Não sei a latitude em que está situada.
- Da beleza?
- Amá-la-ia de boa vontade, divina e imortal.
- Do oiro?
- Odeio-o tanto como vós a Deus.
- Então que amas tu, singular estrangeiro?
- Amo as nuvens... as nuvens que passam... lá longe... as maravilhosas nuvens!

Charles Baudelaire

in " O Spleen de Paris -
pequenos poemas em prosa"

trad. António Pinheiro Guimarães.
edição Relógio D' Água

Explosão - 1975

2005-07-15T22:43:00.000+01:00

Pintura de Clarice Lispector

Estrela Perigosa

2005-07-15T22:09:00.000+01:00

Estrela perigosa
Rosto ao vento
Marulho e silêncio
leve porcelana
templo submerso
trigo e vinho
tristeza de coisa vivida
árvores já floresceram
o sal trazido pelo vento
conhecimento por encantação
esqueleto de idéias
ora pro nobis
Decompor a luz
mistério de estrelas
paixão pela exatidão
caça aos vagalumes.
Vagalume é como orvalho
Diálogos que disfarçam conflitos por explodir
Ela pode ser venenosa como às vezes o cogumelo é.

No obscuro erotismo de vida cheia
nodosas raízes.
Missa negra, feiticeiros.
Na proximidade de fontes,
lagos e cachoeiras
braços e pernas e olhos,
todos mortos se misturam e clamam por vida.
Sinto a falta dele
como se me faltasse um dente na frente:

excrucitante.
Que medo alegre,
o de te esperar.

Clarice Lispector in "Jornal da Poesia "

Quero escrever o borrão vermelho de sangue

2005-07-15T21:51:00.000+01:00

Quero escrever o borrão vermelho de sangue
com as gotas e coágulos pingando
de dentro para dentro.
Quero escrever amarelo-ouro
com raios de translucidez.
Que não me entendam
pouco-se-me-dá.
Nada tenho a perder.
Jogo tudo na violência
que sempre me povoou,
o grito áspero e agudo e prolongado,
o grito que eu,
por falso respeito humano,
não dei.

Mas aqui vai o meu berro
me rasgando as profundas entranhas
de onde brota o estertor ambicionado.
Quero abarcar o mundo
com o terremoto causado pelo grito.
O clímax de minha vida será a morte.

Quero escrever noções
sem o uso abusivo da palavra.
Só me resta ficar nua:
nada tenho mais a perder.

Clarice Lispector in " Jornal da Poesia"

Pássaros das Ilhas

2005-07-15T18:49:00.000+01:00

( foto de Krysta ElLrik)

Pássaros das ilhas: no vosso voo
há uma vontade,
há uma arte secreta e uma divina ciência,
graça de eternidade.

As vossas evoluções, academia expressiva,
sinais sobre o azul,
levam ao Oriente fantasia, ao Ocidente ânsia viva,
paz ao Norte e ao Sul.

Eis perante os vossos olhos
a glória das rosas e a inocência dos lírios,
eis perante as vossas asas líricas as brisas de Ulisses,
os ventos de Jasão:

Almas doces e herméticas que ante o eterno problema
sois, em número veloz,
o mesmo que a rocha, o furacão, a gema,
o arco-íris e a voz.

Pássaros das ilhas, oh, pássaros do mar!
vossos voos, sendo
bênção, dos meus olhos, são problemas divinos
da minha meditação.

E com as asas puras do meu desejo abertas
para a imensidade,
imito os vossos círculos em busca das portas
da Verdade única.

Ruben Dario (Nicarágua, 1867-1916)

In, O Mar na Poesia da América Latina (Antologia)
tradução de José Agostinho Baptista

Contradições Habituais

2005-07-15T18:41:00.000+01:00

As palavras – disse – as palavras silenciosas, nossa única companhia;
procuramo-las, prolongamo-las, prolongam-nos – a paisagem aprofunda-se;
descobres não só os ossos, mas também belos corpos, e asas –
veste-las, elas vestem-te; volatilizas-te; partes. Encontram-nos atrás das portas,
atrás de paredes altas, bolorentas. Tu sabe-lo –
este é o único meio de comunicação. O tabique de madeira
a separar os quartos transforma-se em vidro. Vês as palavras
cair sobre a mesa nua da cave com um ruído cavo
juntamente com os insectos da noite à volta da lâmpada clandestina.

Yannis Ritsos (Grécia- 1909-1990)

Trad. de Custódio Magueijo

2005-07-14T23:53:00.000+01:00

Esquife. Fotografia de Duarte Belo

Ano do Centenário de Erico Veríssimo

2005-07-14T22:16:00.000+01:00

Erico LopesVerissimo nasceu em Cruz Alta, a 17 de Dezembro de 1905 e faleceu em Porto Alegre, em 28 de Novembro de 1975.
Filho de Sebastião Veríssimo da Fonseca e de Abegahy Lopes Veríssimo, estudou em Porto Alegre, tendo, mais tarde voltado a sua terra natal onde começou por trabalhar num banco e, mais tarde, como sócio, numa farmácia. Entre os remédios e o namoro com Mafalda Halfen Volpe, com quem acabaria por casar, em 1931, dedicava as horas vagas à leitura, principalmente, de Ibsen, Shakespeare, Georges Bernard Shaw, Oscar Wilde e Machado de Assis, que, em muito, influenciaram a sua formação literária.
Iniciou-se, em 1928, com o conto Ladrões de Gado , e, em 1932, com a edição de Fantoches começa a sua brilhante carreira literária que, em 1938, alcança repercussão nacional e, mais tarde, internacional.
Foi, porém, com Olhai os Lírios do Campo, em 1938, que o seu nome se tornou, verdadeiramente, popular.
Os seus livros encontram-se traduzidos e publicados em quase todo o mundo: EUA, Inglaterra, França, Itália, Alemanha, Áustria, México, URSS, Noruega, Holanda, Hungria, Roménia, Argentina,etc.
Recebeu variadíssimos prémios, nomeadamente, o Prémio Literário da Fundação Moinhos Santista ( 1973 ) pelo conjunto da sua obra.
Um dos seus trabalhos mais notáveis é o Tempo e o Vento, romance dividido em três partes O Continente, O Retrato e O Arquipélago - começado em 1949 e terminado em 1962.
Destacam-se, igualmente, o Senhor Embaixador ( 1965 ), O Prisioneiro ( 1967 ) e Incidente em Antares ( 1971 ). Faleceu qaundo escrevia o segundo volume de Solo de Clarinete, o seu livro de memórias

Poema de Carlos Drummond quando da morte de
Erico Verissimo
Falta alguma coisa no Brasil
depois da noite de Sexta-feira
Falta aquele homem no escritório
a tirar da máquina elétrica
o destino dos seres,
a explicação antiga da terra.
Falta uma tristeza de menino bom
caminando entre adultos
na esperança da justiça
que tarda - como tarda!
a clarear o mundo.
Falta um boné, aquele jeito manso,
aquela ternura contida, óleo
a derramar-se lentamente,
falta o casal passeando no trigal.
Falta um solo de clarineta.
( enviado por Rui Mendes )

2005-07-14T22:08:00.000+01:00

Ilha

Desabafo

2005-07-14T21:47:00.000+01:00

Não espero amor nem glória de ninguém:
Espero terra e cinza,
Os blocos do abordar lá na doca esquecida,
E ao longe o rolo branco,
Livre e amargo do mar
Que traz com água e indiferença
O cadáver e o frasco azul do adeus marinho.
Como as gaivotas levo água e ferro no bico:
Por isso passo e fico.

Naquilo que outros vêem um vago talento e sorte,
Outros: "belas qualidades, mas purgativo, aquele magnésio..."
Levo coisas tão simples como o meu sonho e a minha morte:
O menino que eu fui, parado nos meus olhos,
O garoto que eu fui, e os sinos que rachei à pedra ainda a vibrar,
Minha mãe no que tenho de condescendente e feminino,
Meu pai na força e pressa do meu próprio coração.

Não espero amor nem glória de ninguém:
Espero a terra e a lisura
Da pá que ma estender,
Além de erva ou torrão de calcadura
E os filhos velhos, graves,
Com um bocado de pão, a minha memória e uma acha a arder
Tudo isto espero com a força e a determinação da esperança,
Com as lágrimas do fraco melodioso
Mas cheirando a esturro, a pulso,
Sozinho e perigoso.

Terei vestido e pão no mar e nos seus fundos
E nos peixes de cor as flâmulas de guerra;
Hei-de cravar Sol no meu destino,
Dar a Lua a roer aos que duvidaram de mim,
E transparente como as baías me verão,
Que, vendo-as mansas, me verão a mim.

Mas se acharem as baías bravas, que se aguentem!
Quando meu tio foi para Manaus, lá me aguentei!
Ah, baías salvadas e coléricas,
Açores de ronda ao vagalhão partido!
Morrer é bom quando se deixa
Algum pecado redimido.

Vitorino Nemésio, ( 1901-1978 )

CREATIO

2005-07-13T22:15:00.000+01:00

CREATIO

2005-07-13T21:51:00.000+01:00

Dia anterior ao primeiro............... tão escuro............ Ou estão cegos ainda os olhos?...............

Frias rosas de ferro duram lentas pela eternidade adentro

porque as levaste ao forno a fortificar....................... São estas mãos.............. prontas para animar
a

matéria primordial................. Treme cada uma em seu silêncio............ E depois a poderosa máquina

rodopia.......................... descendo e subindo pelos escadórios do caos

sozinha.............................................. sem saber os comandos a usar

para as coisas se sonharem e do sonho se erguerem...........................

reais.............................. Vejo daqui uma giesta com uma flecha nos dentes

é soberana ideada pelas palavras

e tantas como essa............ agachadas sob a ventania............... deixam cair casulos amarelos

quando se pensa nelas..................................... Daqui à morte é uma caminhada curta

dobra-se essa esquina num clique de câmara fotográfica.................................................

E então ficam elas a dizer adeus com lenços de fina escarlata

como qualquer amiga que à fonte levou e a talha deixou cair

ao ver vê-la o namorado......................... Pegas no boneco de barro e beijas-lhe a boca

elementarmente............. sem qualquer intenção procriadora................. apenas para que a palavra

se liberte por aquela vagina......................... É um sopro.............. Um cristal

em que se guarda a vida....................... No rosto profético......... os olhos rasgam-se

agora numa laguna de ignorância.............. Abismam-se no céu de carmim...................... Estão

deitados debaixo de bandos de flamingos que migram para azul..........................

Sábios os animais que migram..........as tartarugas marinhas......... então................

Como se orientam as palavras................ como sabem para onde ir e a que praia regressar

fechando o sentido do que nem se adivinha

na carta celeste em que ainda não nasceram os astros?

Não sabem................ Orientam-se sem saber como nem porquê......... essa é a sintaxe da sua

sabedoria............................ E nós também não............... embora escrevamos que sim

em imensos tratados que falam de dias para além do sétimo

sem termos saído ainda do primeiro................... Afora isso............ para que precisariam elas

de sair num sopro

as palavras............... se para sempre ficarão de respiração cortada.................

ardendo em beleza para cima....................

esplêndidas de procurarem o alto por em baixo não se acharem?

Ir para aqui ou para acolá........... quer dizer isto ou aquilo............. tanto faz............ se a mira

falha o sentido.......................... Nesta altura

a página geme sangue como qualquer ferida......... e o rato deixa atrás dele

um depósito de cristais salgados................ Quanto às abelhas............ as nascidas

no Reyno de Ys........... sibilam à volta do pensamento como um favo.................

Retornam ao dia anterior ao primeiro, esse em que nem caos havia.............. A ver como é

como germinavam as rosas...................................

Antes do primeiro dia havia um grande ímpeto de acção

desnorteado....................... À medida em que a acção ia desenhando

as formas que as coisas haviam de tomar

a bebedeira ia-se agarrando às suas fraldas..................................

Porque as palavras alucinam............ são assim................. um leite de estrelas................................

Deus ou Isso................ seja lá o que for target da questa............... falta como alimento

do espírito..............................

Só por dizê-lo

eis que se move sob as águas.................... É um faisão ciberal................. eléctrico............ um

espinho de ponta seca.......... o espírito........................

Deixa uma biblioteca de pixéis atrás, afogados em tintas visionárias..................

Escrevem textos claros como só as sibilas sabem ao contrário

quando observam folhas de chá, as entranhas dos pássaros............... ou o fumo interpretam

nos seus oitos de um cigarro fumado antes do outro............... E tudo isto tem a beleza

de uma cigana que na orelha tilinta

abalada por um raio................................. Entre a rosa e o perfume roda o tempo

redondo................................. seja em oito

ou em sete dias de desenvolvimento embrionário

antes que do ovo entre ervas aromáticas consumido

vejamos eclodir o monstro......................................... Porém há sempre o recomeçar

e entre nada e tudo a vida é esse pássaro

das cinzas volvido numa brasa............................ Eleva-se nos ares a estrela corredia

o pulso acelerado

pelo bafo da maresia........................ ascende....................movida por motor a jacto.....................

seja isso ou energia nuclear

a luz cavalga a treva como fêmea magnífica...................

É uma flama

uma bailarina de poeira vermelha no ventre e sob as asas...................................

Dão-lhe por isso o nome de flamenco...........................

Deus nessa poeira com água molda a pasta.................. morena com formas

de gente................ enquanto no céu branco um astro observa

As mãos tremulam abertas sobre os joelhos

sem saberem o que fazem.................... apenas impelidas como lamparinas....................

Suspiram por elevar uma árvore................ o voo.............. um poema ou paraíso

nesse lugar que habitam vasto.....................................

Esta história é muito antiga................

se a imaginação a beija nos dedos................... vê as paredes do amanhã...................

São de lua as suas portas, coa-se por elas uma canção molhada.............................

Onde melhor

correm as nuvens? Nas cavernas do oceano ou nas montanhas geladas?

Tudo tem um rascunho ou os nimbos desabariam nos terraços da gravidade.........................

Porque ter uma ave pousada na língua................... ou um girassol atraído por
Mercúrio.......................

abalaria as formas que se equilibram no arame

como tigre que o salto mal calculasse

despenhando a frágil carcaça a meio do espectáculo .................... Há assim um pensamento

antes de agir.............. A rosa calculou e usou régua e compasso................. traçou esquemas

como qualquer pássaro

que as asas abre e a cauda sumptuosa

quando com tanta jóia emplumada a companheira atrai.............. Os animais sonham tanto

como eu..................... É preciso dispor de uma fogueira interior

tanto faz que o calor desenhe curvas como rectas

preciso é que lance chamas.................................. Depois............ logo se verão os suaves

acidentes da pasta argilosa

ordenarem-se num perfil de anca...................... As noites tão estreitas para quem sonha

não é verdade? É para não deixarem fugir o vento por entre as mãos

que arquitectam casas................ muros...................... cidades..........................

paisagens ordenhadas como vacas

ali demorando sem pensarem em como são domésticas e turinas e malhadas............................

E os dias............. os dias sonâmbulos.............. andam pelos telhados de mãos à frente estendidas

sem saberem que as estendem para evitar obstáculos...................................

E os obstáculos..................... Oh................... os obstáculos têm a bondade às vezes

de se desviar dos sonâmbulos

assim como os borrachos são protegidos das ninfas

que sob eles enlaçam penas e ramos finos

para que possam docemente aterrar num ninho....................................

Toda a linguagem e seu sincero discurso a afastar-se e a aproximar-se do núcleo

que toda a promessa em si contém

foi antes dos sete dias profundamente sonhada........................ Arde até ao carbono puro

cinza de diamante............................ É agora flamingo

Phoenicopterus ruber roseus

em baptismo de nome cego............... com tanta luz embora

que as estrelas nascem numa toalha..........................

estela guedes in www.triplov.com

2005-07-13T20:44:00.000+01:00

Fotografia de Carlos Rocha

AS MÃOS E A CASA

2005-07-13T20:33:00.000+01:00

As mãos tocam o frio
das paredes
deixam na casa
uma réstea de luz
a memória inexpugnável
de um gesto

Agora a casa
pode ruir
transformar-se de repente
numa lembrança
de pedra
de madeira rasgada
pelo vento

ou as mãos
regressarem à terra
a voz
perder-se nas arquivoltas
do coro

que nada
nem ninguém
apagará o silêncio desse gesto
o rasto discreto
de um tal signo

Luís Serrano, in "As casas pressentidas"

A Casa do Outono

2005-07-13T20:01:00.000+01:00

Luís Serrano *

Arrefece

É apenas o outono

a escrita da água
sobre as folhas

o sol dormindo
sobre a curva aberta
dos telhados

se os dedos
perpassam
sobre a música

e o veludo escurece
sobre a pele
dos violoncelos
o ar está sereno
hão-de florir no vale
as avelaneiras
e há uma casa
que me espera
tranquila
entre árvores
e serra

*nasceu em Évora em 1938.

Foi um dos fundadores da revista de Poesia Êxodo.

Tem colaboração dispersa em diversas páginas literárias e nas Revistas Vértice e Letras e Letras.

Está presente em diversas Antologias.

Publicou "Poemas do Tempo Incerto"( 1983 ), "Entre Sono e Abandono"( 1990 ), "As Casas Pressentidas" ( obra premiada com o Prémio Nacional Guerra Junqueiro, 1999 ) e "Nas Colinas do Esquecimento" ( 2004 )

Está, igualmente, presente na antologia "A Poesia serve-se fria!", II Bienal de Poesia de Silves, 2005.

2005-07-13T19:52:00.000+01:00

ODE

2005-07-13T19:40:00.000+01:00

Para ser grande, sê inteiro: nada

Teu exagera ou exclui.

Sê todo em cada coisa. Põe quanto és

No mínimo que fazes.

Assim em cada lago a lua tôda

Brilha, porque alta vive.

Ricardo Reis, in "Presença, nº 37, 1933

NOTA AO ACASO

2005-07-13T19:15:00.000+01:00

O poeta superior diz o que efectivamente sente. O poeta médio diz o que decide sentir. O poeta inferior diz o que julga que deve sentir.

Nada disto tem a ver com a sinceridade. Em primeiro lugar, ninguém sabe o que verdadeiramente sente: é possível sentirmos alívio com a morte de alguém querido, e julgar que estamos sentindo pena, porque é isso que se deve sentir nessas ocasiões. A maioria da gente sente convencionalmente, embora com a maior sinceridade humana; o que não sente é com qualquer espécie ou grau de sinceridade intelectual, e essa é que importa no poeta. Tanto assim é que não creio que haja, em toda a já longa história da Poesia, mais que uns quatro ou cinco poetas que dissessem o que verdadeiramente, e não só efectivamente, sentiam. Há alguns, muito grandes, que nunca o disseram, que foram sempre incapazes de o dizer. Quando muito há, em certos poetas, momentos em que dizem o que sentem. Aqui e ali o disse Wordsworth. Uma ou duas vezes o disse Coleridge; pois a Rima do Velho Nauta e Kuble Khan são mais sinceros que todo o Milton, direi mesmo que todo o Shakespeare: é que Shakespeare era essencial e estruturalmente factício; e por isso a sua constante insinceridade chega a ser uma constante sinceridade, de onde a sua grande grandeza.

Quando um poeta inferior sente, sente sempre por caderno de encargos. Pode ser sincero na emoção: o que importa, se o não é na poesia? Há poetas que atiram com o que sentem para o verso; nunca verificaram que o não sentiram. Chora Camões a perda da alma sua gentil; e afinal quem chora é Petrarca. Se Camões tivesse tido a emoção sinceramente sua, teria encontrado uma forma nova, palavras novas - tudo menos o soneto e o verso de dez sílabas. Mas não: usou o soneto em decassílabos como usaria luto na vida.

O meu mestre Caeiro foi o único poeta inteiramente sincero do mundo.

Álvaro de Campos, in "SW-Sudoeste", nº 3, Lisboa, 1935

Simples

2005-07-13T15:52:00.000+01:00

"Quando acordei, esta manhã, a mesa do céu já estava posta. Comi nuvens ao pequeno-almoço."

Manuel Amaral

2005-07-13T15:25:00.000+01:00

Lisbon Revisited ( 1923)

2005-07-13T15:16:00.000+01:00

Não: não quero nada.
já disse que não quero nada.

Não me venham com conclusões!
A única conclusão é morrer.

Não me tragam estéticas!
Não me falem em moral!
Tirem-me daqui a metafísica!
Não me apregoem sistemas completos, não me
enfileirem em conquistas
Das ciências ( das ciências, Deus meu, das ciências!)-
Das ciências, das artes, da civilização moderna!

Que mal fiz eu aos deuses todos?

Se têm a verdade, guardem-na!

Sou um técnico, mas tenho técnica só dentro da
técnica
Fora disso sou doido, com todo o direito a sê-lo.
Com todo o direito a sê-lo, ouviram?

Não me macem, por amor de Deus!

Queriam-me casado, fútil, quotidiano e tributável?
Queriam-me o contrário disto, o contrário de qualquer
cousa?

Se eu fosse outra pessoa, fazia-lhes, a todos, a
vontade.
Assim como sou, tenham paciência!
Vão para o diabo sem mim,
Ou deixem-me ir sozinho para o diabo!
Para que havemos de ir juntos?

Não me peguem no braço!
Não gosto que me peguem no braço. Quero ser sozinho.
Já disse que sou sozinho!
Ah, que maçada quererem que eu seja companhia!

Ó céu azul - o mesmo da minha infância-,
Eterna verdade vazia e perfeita!
Ó macio Tejo ancestral e mudo.
Pequena verdade onde o céu se reflecte!
Ó mágoa revisitada, Lisboa de outrora de hoje!
Nada me dais, nada me tirais, nada sois que eu me
sinta.

Deixem-me em paz! Não tardo, que eu nunca tardo...
E enquanto tarda o Abismo e o Silêncio quero estar
sozinho!

Ricardo Reis
in Antologia Pessoal da Poesia Portuguesa de Eugénio de Andrade
edição campo das letras

2005-07-13T12:32:00.000+01:00

...
Thou that spellest ever gold from out my dross
Mage powerful and subtly sweet
Gathering fragments that there be no loss
Behold the brighter gains lie at thy feet.
...

...
tu que extrais ouro da minha escória sempre
Maga subtilmente doce e poderosa
Que para nada perder juntas fragmentos
Vê aos teus pés os ganhos luminosos.
...

Ezra Pound
do poema Ver Novum
in " o livro de Hilda"
trad. Filipe Jarro
edição de Assírio e Alvim

Recordando Ezra Pound / H.D.

2005-07-13T00:17:00.000+01:00

(...)

"A Sra Pound era uma mulher muito bonita, bem educada, talvez com modos um pouco afectados. Incomodava e surpreendia um pouco com os seus pequenos sarcasmos, ou os seus epigramas, aliás, tal como acontecia tantas vezes com o Ezra. O Sr Pound era caloroso, informal, muito gentil. Era aferidor do governo na Casa da Moeda de Filadélfia. Convidou alguns de nós a visitar o santuário. Mostrou-nos ínfimos pesos e medidas, explicou vagamente como se analisava o ouro - " Aqui está", e abriu a pesada porta -parecia a porta de um armário de ferro, e não de um cofre; de qualquer modo estava cheia de barras de ouro - " Aqui está", e as moedas estavam empilhadas em montes certinhos, "façam favor de se servirem, com gargalhas divertidas."
Será que alguém alguma vez notou, lembrou isto, ou sequer sabia disto? Parece-me que o trabalho de Homer Pound para o governo, em Filadélfia, teve um papel extravagante, nos impulsos de Ezra. Usura? Usura. Ezra esteve, a dada altura, ao que parece obcecado com essa palavra. Essas referências nos Cantos foram para mim difíceis de acompanhar. Não quero dizer que Ezra quisesse o ouro para ele. Queria com ele mudar o mundo. Será que alguém pode mudar o mundo com o ouro?

Ouro na cabeça dela e ouro nos seus pés,
E ouro onde se juntam da saia ao revés,
E em um cinto de ouro que o meu amor enfite;
Ah! qu'elle est belle, La Marguerite.

Leu-me William Morris num pomar debaixo das macieiras em flor. - sim, penso que estavam em flor."

in " Fim do Tormento
recordando Ezra Pound"
H.D.
edição Assíro & Alvim
trad. Filipe Jarro

Relato

2005-07-13T00:04:00.000+01:00

Jean-Auguste-Dominique Ingres, 1780-1867, La Grande Odalisque

Senhor, deitou-se a meu lado
E cheirava a maçã como no dia
Em que o primeiro pecado
Furava a terra e nascia.

Era preciso lutar,
Cuspir-lhe o corpo, que vi
E era como um pomar!...
Senhor, eu então comi.

Coimbra, 27 de Fevereiro de 1939

Miguel Torga

in " Antologia Poética", pag 255
Publicações Dom Quixote

Hokusai ( 1760/ 1849)

2005-07-12T23:47:00.000+01:00

" Desde os seis anos que tive a mania de desenhar a forma das coisas. Por volta dos cinquenta anos havia publicado uma infinidade de desenhos; mas tudo aquilo que produzi antes dos 70 anos não merece ser tomado em consideração. Aos setenta e três aprendi um pouco da real estrutura da natureza dos animais, plantas, peixes e insectos. Por isso, quando chegar aos 80 já devo ter feito um progresso maior; aos 90, penetrarei no mistério das coisas; aos 100 devo ter alcançado uma etapa maravilhosa e, quando chegar aos 110, tudo quanto fizer, seja um ponto ou uma linha, será vivo. "

Hokusai ,pintor japonês, aos 75 anos

Casida de ausência

2005-07-12T23:23:00.000+01:00

Na fonte fria, em Silves,
lavo as mãos antes da oração.
Vou ter com a minha amada, e dou-lhe novas
dos jardins belos de Córdova onde Deus
está mais perto dos ouvidos dos crentes.
Trago-lhe pétalas de cheiro
para perfumar o colo de sol
e ganhar um sorriso
que aquecerá o meu coração.

Apressam-se os meus passos
na rua das oliveiras.

Afiz Ibn Amahd Kuzmãn

2005-07-12T22:53:00.000+01:00

Capa de Programação de Concertos. Orquestra do Algarve

Beethoven, Nona Sinfonia

2005-07-12T22:42:00.000+01:00

Um filtro apenas
perfilado entre a pauta
e o ouvido

o sumo austero
e ácido
do silêncio

por onde a música
se iluminava
ou esclarecia

a mesa posta no jardim

as árvores que ouço
trespassadas
pelo coro

as águas
que os violinos
navegam
sem cessar

e eu olho
essa morte
nem sequer pressentida

casulo
de quatro andamentos
e um prado aceso

enquanto lá fora
os bichos crescem

inocentes

sob a chuva

Luís Serrano, in "As casas pressentidas"

Algumas Palavras 2

2005-07-12T22:34:00.000+01:00

Algumas palavras
escurecem

tornam-se opacas
subitamente

até rebentarem
entre as quatro paredes
da memória
circunscrita

restos de rostos
às vezes perdidos
no fundo de cisternas
que a noite
resume
no seu rasto

sons
de sobressaltos signos
que a raiva
prolonga
sobre a folha ininterrupta
do tempo

assim escurecem
digo
e é de água
essa dor
de pedra solta

e nenhum vento
nos humilha mais
do que a solidão
desabitada

o esquecimento

Luís Serrano, in "As casas pressentidas"

Dói-me essa dor

2005-07-12T22:29:00.000+01:00

Dói-me o trigo
quando amanhece

a luz coada
que pousa
sobre as nuvens levíssimas
do linho

Dói-me essa dor
que sublinha a mágoa

a pedra acesa
do chão
se arrefece

as marcas da água
sobre um rosto

os cavalos
tão cansados
por quem me perco

dói-me a terra

e o corpo frágil
em que me encerro

Luís Serrano, in "As casas pressentidas"

2005-07-12T22:23:00.000+01:00

Encruzilhada. Fotografia de Duarte Belo

Cântico Negro

2005-07-12T22:02:00.000+01:00

Vem por aqui!"- dizem-me alguns com olhos doces,
Estendendo-me os braços, e seguros
De que seria bom que eu os ouvisse
Quando me dizem:"vem por aqui"!
Eu olho-os com olhos lassos,
( Há, nos meus olhos, ironias e cansaços )
E cruzo os braços,
E nunca vou por ali...

A minha glória é esta:
Criar desumanidades!
Não acompanhar ninguém.
- Que eu vivo com o mesmo sem-vontade
Com que rasguei o ventre a minha Mãe.

Não, não vou por aí! Só vou por onde
Me levam meus próprios passos...

Se ao que busco saber nenhum de vós responde,
Por que me repetis:"Vem por aqui?"
Prefiro escorregar nos becos lamacentos,
Redemoinhar aos ventos,
Como farrapos, arrastar os pés sangrentos,
A ir por aí...

Se vim ao mundo, foi
Só para desflorar florestas virgens,
E desenhar meus próprios pés na areia inexplorada!
O mais que faço não vale nada.

Como, pois, sereis vós
Que me dareis impulsos, ferramentas, e coragem
Para eu derrubar os meus obstáculos?...
Corre, nas vossas veias, sangue velho dos avós,
E vós amais o que é fácil!
Eu amo o Longe e a Miragem,
Amo os abismos, as torrentes, os desertos...

Ide! Tendes estradas,
Tendes jardins, tendes canteiros,
Tendes pátrias, tendes tectos,
E tendes regras, e tratados, e filósofos, e sábios.
Eu tenho a minha Loucura!
Levanto-a, como um facho, a arder na noite escura,
E sinto espuma, e sangue, e cânticos nos lábios...

Deus e o Diabo é que me guiam, mais ninguém.
Todos tiveram pai, todos tiveram mãe;
Mas eu, que nunca principio nem acabo,
Nasci do amor que há entre Deus e o Diabo.

Ah, que ninguém me dê piedosas intenções!
Ninguém me peça definições!
Ninguém me diga: "vem por aqui"!
A minha vida é um vendaval que se soltou.
É uma onda que se alevantou.
É um átomo a mais que se animou...
Não sei por onde vou,
Não sei para onde vou,
- sei que não vou por aí!

José Régio.

2005-07-12T20:49:00.000+01:00

"O homem não é outra coisa

senão o seu projecto e só existe

na medida em que o realiza"

Jean Paul Sartre

2005-07-12T19:35:00.000+01:00

"Estamos perdidos há muito tempo...O país perdeu a inteligência e a consciência moral.Os costumes estão dissolvidos, as consciências em debandada.Os caracteres corrompidos.A prática da vida tem por única direcção a conveniência.Não há princípio que não seja desmentido.Não há instituição que não seja escarnecida.Ninguém se respeita.Não há nenhuma solidariedade entre os cidadãos.Ninguém crê na honestidade dos homens públicos.Alguns agiotas felizes exploram.A classe média abate-se progressivamente na imbecilidade e na inércia.O povo está na miséria.Os serviços públicos são abandonados a uma rotina dormente.O Estado é considerado na sua ação fiscal como um ladrão e tratado como um inimigo.A certeza deste rebaixamento invadiu todas as consciências. Diz-se por toda a parte, o país está perdido!Algum opositor do actual governo? Não! "

Eça de Queirós escreveu isto em 1871.

2005-07-12T17:56:00.000+01:00

(by Lionel Lofton)

...

O cachimbo apagado, presente, sem vida. Chivela sonhava. A litaba distante. As anharas ainda não tinham sido feridas senão pela correria livre e descuidada das palancas. Negros os donos da terra. Força igual de todos os seres. A voz do tempo e da terra, estórias vindas da noite, repetidas nos jangos quando se revelam os pensamentos dos homens. Negros, os homens ocultos desviados do caminho. Os costumes, a vida, e o mundo uma força única. A mãe, a família, a tribu, as outras tribus, a gente toda. Sentiu-se pequeno, da pequenez das coisas intangíveis pela liberdade de que se cercam. Entrou-lhe no corpo um cheiro desconhecido; talvez fosse o cheiro que diziam do mar. Teve medo. O mar trouxera mundos estranhos. Línguas estranhas. A força diferente que o arrancou, sem que as raízes tivessem sido esventradas primeiro.
Ali estava afinal. Esta a vida que o feiticeiro nunca previra. Prolongamento vivo da terra sacudida. Caiu mais uma folha.
...

Costa Andrade*
in " Estórias de Contratados"
edições 70 para a união dos escritores angolanos

*Francisco Fernando da Costa Andrade, também conhecido pelos pseudonimos de Angolano de Andrade, Nando Angola, Africano Paiva, Flávio Silvestre, Fernando Emilio, Ndunduma e Ndunduma wé Lépi, este último, nome de guerra adotado nos tempos da guerrilha no Leste de Angola, durante os idos anos 60 e 70, é natural do Lépi, localidade situada na atual província Huambo, onde nasceu em 1936. Fez os estudos primários e liceais na cidade do Huambo e Lubango. Por razões que se prendiam com a falta de universidades ou outras escolas superiores na Angola colonial, como acontecia na generalidade com os jovens da sua geração, Nas décadas de 40 e 50, esteve em Portugal com o objetivo de, em Lisboa, realizar estudos de Arquitetura. Com Carlos Ervedosa, foi editor da Coleção Autores Ultramarinos da Casa dos Estudantes do Império, que desempenhou um papel decisivo na divulgação das literaturas africanas de língua portuguesa, especialmente da literatura angolana.

O revolver de trazer por casa

2005-07-12T16:42:00.000+01:00

Querem fazer de mim o revólver de trazer por casa,
Fizeram já de mim o revólver de trazer por casa,
Aquele que toda a gente, uma ou duas vezes na vida,
Encosta por teatro a um ouvido
Que acaba por se fechar envergonhado.

Um bom revólver domesticado:
Algumas noções de pré-suícídio, mas não mais,
Que a vida está muito cara e a aventura
Nem sempre devolve o barco que lhe mandam.

Quem espera por mim não espera por mim
E talvez me encontre por um acaso distraído.
Mas no meu obsceno mostruário de gestos,
Guardo o mais obsceno
Para quando a ilusão se der...

Alexandre O'Neill

"tomai lá do O'Neill"
edição círculo de leitores

YEHUDA AMICHAI, poeta de Israel 1924/2000

2005-07-12T16:06:00.000+01:00

CORPO VISÍVEL

Um Homem e a Sua Vida
Um homem não tem tempo na sua vida para ter tempo para tudo.
Não tem momentos que cheguem para ter momentos para todos os propósitos.
Eclesiastes está enganado acerca disto.

Um homem precisa de amar e odiar no mesmo instante,
de rir e chorar com os mesmos olhos,
com as mesmas mãos atirar e juntar pedras,
de fazer amor durante a guerra e guerra durante o amor.

E de odiar e perdoar e lembrar e esquecer,
de planear e confundir,
de comer e digerir o que a história leva anos e anos a fazer.

Um homem não tem tempo.

Quando perde procura,
quando encontra esquece,
quando esquece ama,
quando ama começa a esquecer.

E a sua alma é erudita,
a sua alma é profissional.
Só o seu corpo permanece sempre um amador.

Tenta e falha, fica confuso,não aprende nada,
embriagado e cego nos seus prazeres e nas suas mágoas.

Morrerá como um figo morre no Outono,
Enrugado e cheio de si e doce,as folhas secando no chão,
os ramos nus apontando para o lugar onde há tempo para tudo.

Yehuda Amichai

2005-07-12T15:50:00.000+01:00

Erasmo de Roterdão ( 1466-1536)

2005-07-12T15:40:00.000+01:00

...
"Comparemos o destino de um sábio com o deste louco. Imaginai um modelo de sabedoria para o confrontar, um homem que tenha esbanjado a infância e a juventude a aprender, que tenha desperdiçado a parte mais feliz da sua vida em intermináveis noites de vigília, labuta e cuidados, sem que alguma vez tenha saboreado uma gota de prazer. Foi sempre frugal, pobre miserável, irascível, severo e duro para si próprio, desgradável e impopular para os outros, pálido e magro, doentio e de olha turvo, precocemente grisalho e senil, desgastado e votado a uma morte prematura. Mas que diferença faz a morte de uma pessoa assim, se nunca chegou a viver? Eis, pois um excelente retrato de um sábio"
....

Erasmo de Roterdão*

in " O elogio da loucura"
pag 55
edit. Sporpress
tradução de Fernando Dias Antunes

*Desidério Erasmo nasceu em Roterdão. Era filho ilegítimo de um sacerdote holandês, sendo educado pelos padres agostinhos. Estudou Teologia na Holanda e Paris, tendo-se doutorado em Turim. Foi um dos grandes expoentes do humanismo renascentista defendendo o livre-arbitrio.Viveu em várias cidades de França, Inglaterra, Itália e Flandres. Em Inglaterra, onde foi hospede do humanista Thomas More, escreveu a sua mais conhecida obra, o Elogio da Loucura.

Le miroir brisé

2005-07-11T22:17:00.000+01:00

Le petit homme qui chantait sans cesse

le petit homme qui dansait dans ma tête

le petit homme de la jeunesse

a cassé son lacet de soulier

et toutes les baraques de la fête

tout d'un coup se sont écroulées

et dans le silence de cette fête

j'ai entendu ta voix heureuse

ta voix déchirée et fragile

enfantine et désolée

venant de loin et qui m'appelait

et j'ai mis ma main sur mon coeur

où remuaient

ensanglantés

les sept éclats de glace de ton rire étoilé.

Jacques Prévert

Não-coisa

2005-07-11T16:14:00.000+01:00

Ferreira Gullar *

O que o poeta quer dizer
no discurso não cabe
e o se diz é pra saber
o que ainda não sabe.

Uma fruta uma flor
um odor que relume...
Como dizer o sabor,
seu clarão seu perfume?

Como enfim traduzir
na lógica do ouvido
o que na coisa é coisa
e que não tem sentido?

A linguagem dispõe
de conceitos, de nomes
mas o gosto da fruta
só o sabes se a comes

só o sabes no corpo
o sabor que assimilas
e que na boca é festa
de saliva e papilas

invadindo-te inteiro
tal do mar o marulho
e que a fala submerge
e reduz a um barulho,

um tumulto de vozes
de gozos, de espasmos,
vertiginoso e pleno
como são os orgasmos.

No entanto, o poeta
desafia o impossível
e tenta no poema
dizer o indizível:

subverte a sintaxe
implode a fala, ousa
incutir na linguagem
densidade de coisa

sem permitir, porém,
que perca a transparência
já que a coisa é fechada
à humana consciência.

O que o poeta faz
mais do que mencioná-la
é torná-la aparência
pura - e iluminá-la.

Toda coisa tem peso:
uma noite em seu centro.
O poema é uma coisa
que não tem nada dentro,

a não ser o ressoar
de uma imprecisa voz
que não quer se apagar
- essa voz somos nós.

*Lutador incansável contra a injustiça social e a opressão, Ferreira Gullar completou 56 anos de produção poética, iniciada em 1949 com o livro "Um pouco acima do chão".

in nordeste magazine.com.br

2005-07-11T16:04:00.000+01:00

Sans vague ni vent ni voile.

Brusquement les oiseaux réapparaissent

Et c'est la femme.

Ni étoile ni réve, ni geyser ni roue, la femme

Les oiseaux reviennent,

Et rien que la mer.

Majnûn Laylaâ

2005-07-11T15:50:00.000+01:00

L'amour-poème

Je rêve, je vous vois: deux gazelles paissant.
Sur des lieux écartés, les prairies de h'awdhân.
Je rêve, je nous vois au désert: deuz colombes
Volant vers notre nid à l'heure où la nuit tombe.
Deux poissons dans les flots: je rêve et crois nous voir
Lorsque la grande mer nous berce avec le soir.
Je rêve, je nous vois: ma vie, ta vie, ensemble!
Je vois, je rêve, et la mort même nous rassemble
Sur le lit du tombeau, côte à côte couchés.
Retraite loin du monde, ô tombe bien cachée!
Nous y verrons, ressuscités, la vie nouvelle.
L'univers réuni, la rencontre éternelle.

Majnûn Laylaâ

2005-07-11T15:37:00.000+01:00

Ô baiser! divine caresse!

Source flatteuse de tourment!

Ô Fanni! partage l'ivresse

Du baiser qui m'a fait amant!

Lebrun

Vencedor francês de Nobel de Literatura morre aos 91 anos

2005-07-10T22:40:00.000+01:00

Claude Simon, último escritor francês a receber o Prémio Nobel de Literatura, morreu aos 91 anos, informou, o ministro da Cultura francês, Renaud Donnedieu de Vabres.

Os media franceses afirmaram que Simon faleceu, em Paris, na passada quarta-feira, mas a notícia foi mantida em segredo até ao seu funeral, sábado.

Simon recebeu o Prémio Nobel da Literatura em 1985, e, fazia parte do movimento "noveau roman" francês.

"Este romancista representa a renovação da literetura francesa no período do pós-guerra", afirmou Vabres. "Rejeição de convenções, ou melhor, da originalidade fundamental do homem, são os pontos primcipais do seu trabalho, a fonte da sua criação", acrescentou ele.

Nascido em Madagascar em 1913, Simon era filho de um oficial de cavalaria morto na Primeira Guerra Mundial. Criado por sua mãe no Sul de França, estudou em Paris, em Oxford e em Cambridge, e lutou na Segunda Guerra Mundial. O escritor foi capturado pelos Alemães, em Maio de 1940, mas conseguiu escapar para integrar a Resistência Francesa e completar, em 1945, o seu primeiro romance "Le Tricheur", sobre o colapso francês em 1940.

Os livros de Simon retratam a permanência de objectos e pessoas que sobreviveram através de revoltas da História Contemporânea. O seu estilo mistura a narrativa com passagens de fluxo de consciência sem pontuação. Algumas das suas sentenças têm até 1.000 palavras de comprimento.

( Fonte - Agência Reuters, Paris )

...

2005-07-09T22:42:00.000+01:00

...

É PRECISO ENCONTRÁ-LOS ANTES QUE SEJA TARDE

Já não basta o silêncio a espera conivente o medo inexplicado
a vida igual a sempre conversas de negócios
esperanças de emprego contrabando de drogas aluguer de automóveis
Já não basta ficar frente ao copo vazio no café povoado
ou marinheiro em terra afogar a distância
no corpo sem mistério, da prostituta anónima
Algures no labirinto da cidade um homem e uma mulher
amam-se espreitam a rua pelo intervalo das persianas
constroem com urgência um universo do amor
E é preciso encontrá-los E é preciso encontrá-los

Importa perguntar em que rua se escondem
em que lugar oculto permanecem resistem
sonham meses futuros continentes à espera
Em que sombra se apagam em que suave e cúmplice
abrigo fraternal deixam correr o tempo
de sentidos cerrados ao estrépito das armas
Que mãos desconhecidas apertam as suas
no silêncio pressago da cidade inimiga

Onde quer que desfraldem o cântico sereno
rasgam densos limites entre o dia e a noite
E é preciso ir mais longe
destruir para sempre o pecado da infância
erguer muros de prisão em circulos fechados
impor a violência a tirania o ódio

Entanto das esquinas escorre em letras enormes
a denúncia total do homem da mulher
que no bar em penumbra numa tarde de chuva
inventaram o amor com carácter de urgência
...

Daniel Filipe

excerto de: " A invenção do amor e outros poemas"
editorial presença